El caballo que no camina

El caballo que no camina

Se niega a tirar del carro.

si no va a París

 Dice, no va a ningún lado.

Su rumbo es bien fijo.

 Tira del carro desde temprano.

Hasta muy tarde, cuando regresamos.

 De lunes a sábados

Porque no ve la hora de llegar.

No vamos apurados.

Aunque hace años que marchamos,

Obtuso en su creencia, tira de su carga.

aunque nieve o haga calor

Nada lo disuade.

Sí puede ver su destino.

En un cuadro, en un sueño.

En líneas de una mano.

Ya vamos llegando.

Le aliento, subido en lo más alto.

Un paso más, que falta poco.

Un poco más que no falta nada.

así callejeando,callejeando

A veces juntando cartón.

Otras más, cirujeando.

 Los días se nos van apagando.

Unos más con ilusión.

Y otros muchos desilusionados.

Murió mirando un culo

Murió atropellado, mirando un culo.

Por mirar a una mujer.

 que caminaba en dirección contraria 

Cruzó la calle.

Sin prestar atención por donde caminaba.

Nunca vio el auto que lo pasó por encima.

 por ir viendo un culo

 Qué bien se marchaba, en dirección contraria.

"Murió mirando un culo". 

Escribieron en su obituario.

 El ultimo culo que vio en su vida.

 Por esas ansias de verlo todo. 

Todos los culos que pasan

Qué muerte más absurda. 

Se escandalizó la gentuza ese día.

Al menos sepan. 

Que valió la pena.

Ayuno intermitente

 

Ayuno intermitente 

 Puedo estar años sin observar.

 Un ocaso 

 Años sin plenilunios

 Pero no puedo estar más dieciséis horas.

 sin comer 

 Soy una máquina demasiado perfecta. 

 Mi corazón bombea sangre.

 Y ningún sentimiento 

 El plato en la mesa.

 Está vacío intermitentemente.

 Mi corazón está demasiado frío.

 de eternidad.

Vivo con mis muertos.

  

    Vivo con mis muertos. 

 Los vecinos me denunciaron por malos olores.

 Ellos ignoran estos pormenores.

 Vinieron los de la municipalidad.

Los de sanidad trajeron médicos.

Y con varios patrulleros.

Revisaron la casa.

Se llevaron los cacharros del patio.

Juntaron muestra de agua.

Pero no encontraron nada en descomposición.

Ningún animal muerto.

Pero no pudieron saber

¿De dónde viene ese olor?

 Putrefacto, que apesta el aire.

El perfume es tan subjetivo, les digo en mi defensa.

Por ejemplo, les sugiero. 

Las margaritas no huelen tan bien.

Sin embargo, tienen unas flores hermosas.

Imaginen un campo sembrado de esas flores.

Los empleados municipales, policías, edecanes

Me miran como si les costará imaginar.

 Un campo repleto de margaritas

Me sugieren que no abandone mi higiene. 

Se retiran dejándome una notificación.

Cuando se van, digo para justificarme.

Es que vivo con mis muertos.

Ellos vienen apenas cae la noche.

Apenas las urgencias del día se acallan.

Se mecen las sombras.

Toman la casa como si les perteneciera.

Traen otros muertos, que no conozco.

Historias medievales, tristes historias de difuntos.

que suelo escuchar cada madrugada.

Vienen con vinos añejos, botellones de barros.

Maderos de barcos, antiguos incunables

Trajes desgreñados, armas oxidadas.

Pelucas entalcadas, pelos secos, uñas carcomidas.

Y el suelo de los camposantos

Tumbas, lápidas

 Que dejan en la entrada, como autos mal estacionados.

Oigo sus conversaciones en otras lenguas.

 Habladuría, historias de alcobas

Sus risas estridentes, su andar de huesos rotos.

Escucho mi nombre, tan lejano.

Como si estuvieran en otra habitación.

Me llaman para que cierre la puerta.

Que no deje nada tirado, que limpie.

 Ventilo los cuartos; junto sus monedas de latón y cobre.

Barro, paso un trapo húmedo, enceró.

Escondo la tierra bajo la alfombra.

Hace dos semanas que lo estoy esperando.

 

Hace dos semanas que lo estoy esperando.

 Le dijo la señora, que salió a su encuentro. 

 ¡Lo voy a matar!

 dijo, como quien dice buenos días. 

 Mientras le abría  la puerta de la casa. 

 —Si me mata —le dijo el jardinero, jactancioso. 

 No voy a poder cortarle el pasto. 

 Primero le corto el pasto, luego,

 si quiere, me mata.

 Le sugirió con voz como si fuera un inexorable.

 A la señora no le disgustó para nada la idea. 

 Es más, todo ese tiempo lo fue midiendo.

 Tras sus pasos, como si calculara

 Un certero golpe.

 El jardinero nunca hubiera sospechado.

 Que esa dulce mujer

 Frágil como una gramilla, tenía dos hijos.

 Que había purgado varias penas por asesinato.

 Y además de tener tres hijas más. 

 Viviendo con ella, inimputables 

 Y su marido, ese hombre con mirada hosca.

 De pocas palabras.

 que de vez en cuando veía en la casa

 Era un doble agente de la CIA y el Mossad. 

 y durante los fines de semana

 Era un acérrimo fanático del Deportivo Atlanta.

 Y entre los entretechos de la casa 

 Al cuidado de una tía solterona.

 Hay un hombre atado con cuerdas.

 y con una bolsa en la cabeza, a la espera de un rescate.

 Mientras escucha las interminables historias

 de la desmemoriada anciana 

 Y sin contar los huesos.

 Que no son de animales muertos.

 Que hay en el patio enterrado.

 Y las dalias y las dalias, que necesitan urgente

 Que alguien les dé vuelta la tierra.

Menú del día.

 

  

Menú del día.

Dieta libre de grasas

 y de sufrimiento animal 

 No hay una cría o ser adulto.

 En su cena, almuerzo o merienda.

El que sembró y cosechó nuestras habas.

Vive en una vida bucólica, apartada, contemplativa. 

 Que requiere solo de las novelas de Jane Austen

para hacerla un poco más sofisticada

 Siempre y cuando estén traducidas al idioma

de sus padres, abuelos y/o conquistadores.

 El Maestro y el Joven de esta posada

 Son la misma persona.

Es por eso que está un poco ajetreado

 En las horas pico, así apetecería.

 si su paciencia es escasa

y su fortuna finita.

 Que vuelva en otro momento.

 cuando una o ambas hayan mejorado.

 En el local no hay animales sueltos

 Ni de carga ni de compañía. 

 Tampoco los hay en cautiverio.

 Nadie está aquí contra su voluntad.

 si es que hay algo propio en nuestra naturaleza.

Ninguno fue apartado de su condescendencia, hábitat o especie.

 No hay un muerto en la cocina ni partes

de cadáveres en las heladeras

No hay restos de animales en nuestros lavados.

 Sin sangre que limpiar en nuestros cubiertos.

 La higiene se nos torna una tarea sencilla

 amena, ligera casi como nuestra conciencia.

Nuestros bocados están cocidos al vapor.

Son tan suaves y tiernos, que hasta nuestros dientes

 Se nos hacen casi indispensables

 salvo para demostrar interés o satisfacción.

Agradecemos desde ya vuestra presencia

and buen apetito.  

La lluvia me impide trabajar

La lluvia me impide trabajar. 

 Me conecta con mis ganas

 de no hacer nada

 Miro el almanaque.

 Y en almanaque están, los días lunes,

 los martes

 Los demás días laborables

 Los sábados,domingos

 y  días feriados.

 Faltan solo los días de lluvia.

Las cosas son infinitas

Las cosas son infinitas 

 en la marquesina iluminada

 y tu tiempo es finito.

 ¿Eso no te provoca tristeza?. 

 Pobre viejo…

 El reflejo de tu rostro avejentado en la vidriera.

 Contrasta, con la mirada infantil, de un niño.

 ¿En qué noche cuesta abajo? 

 Irá rodando tu ilusión. 

 ¿Porque qué calles estará bollando tu corazón marchito?

 Hay tanta tristeza en una de tus noches.

 Que no te alcanzaría, con pegarte un tiro.

 Qué pena, morir tan desamparado.

 en un catre baleado por un tango

 No tener un mango de más, para alquilar un hotel.

 más no sea por una noche.

 para tener un poco de lujo 

 Con una calle hacia el bajo 

 Mirada desde un balcón.

 Para poder ensayar 

un vuelo hacia el infinito.

La mujer nueva.

¿Quieres ser la nueva chica ?

 ¿Y qué fue de las demás ?

 le sugirió la mujer.

 Infiriendo con curiosidad a su alrededor

 Como si de las otras

 Quedará algún recuerdo en sus habitaciones 

 de la amplia mansión.

 Están por acá, le dijo el hombre barbado.

 Mostrándole en el interior de un altillo.

 Un amplio corral de madera

 Donde habitan una veintena de  mujeres encerradas.

 Con ojos brillosos como los que tienen los animales.

 Cuando se ocultan en la oscuridad 

 Pero están encerradas. Se horrorizó la mujer. 

 ¿No se resisten al encierro?

 No, dijo su carcelero. 

 Pueden salir del corral, cuando lo desen.

 Como verás, no es muy alto y nada 

les impide fugarse,

pero es un lugar muy acogedor.

 Cálido en el invierno.

 Y en el verano refresca, con una leve brisa.

 Y los atardeceres duran unas horas más.

 Que en la ciudad 

 Acá, es como si la vida prevalece el misterio.

 De una mujer nueva.

El pasto está alto

 El pasto está alto, encorvado.
Se tuerce con el peso.
De una gota de rocío
Es una farola de cristal.
Sin su luna, ni su noche.
Has puesto unas gotas en mis ojos.
De congoja y llanto
Que curvan, por un decir, mis pestañas.
Estuve llorando en el jardín.
Pero a vos, ¿qué te importa?
Vos creerás que es rocio
Curva las hojas de los pastos.
Y todo lo que escribo 
Y nunca es para tanto, mi aflicción 
Que de cristal no son las farolas.
Y mis lágrimas no ennoblecen.
Lo que espiro. 

Ella no

 

Ella no te quiere.
Ni un poquito
Ni una hora, ni un minuto.
Ni un segundo vislumbra la hoja.
En su retina
Presta atención en los anuncios.
Que hay en la revista de poesía.
De lo conveniente de tener el pelo suave, docil.
De las alegrías tomar siempre
del pico de una gaseosa preferida 
La tecnología, nos hará felices
De los exóticos que son los autos de lujos
de líneas deportivas y mirada de lince
Que Europa siempre  Europa
Y el tiempo no pasa.
Más cuando uno tiene recuerdos.
Viaje ahora, pague después
En doce meses
sin interés, ni comisiones,
El dinero vale el doble.
Si nosotros lo administramos
Duerma tranquilo y ponga el futuro
en nuestras manos.
Taladra los anuncios en las mentes dormidas

Al este y al oeste.

  

 La semana que pasada Romina
Maldecía a María Elena Walsh.
Por culpa de uno de sus poemas, contesto mal
En uno de esos programas de preguntas y repuestas,
Que uno puede ser millonario, respondiendo afirmativamente.
Un cúmulo de preguntas 
Ella confió que las flores del  jacaranda eran celestes.
Porque en unos de sus poemas, así la artista, lo asevera.
Nunca supo que un poeta, es capaz.
De vender su alma al mismísimo infierno
Por una buena rima. 
Que las palabras de un poeta
Pueden ser de color celeste o lila.
Tan cambiente son como el color de sus ojos.
dependiendo de la luz con la que uno los mira.
De qué vale ganarse un millón de dólares.
Si no se sabe de qué color son las flores del jacaranda,

Siempre da pena ver, las persianas de los negocios cerrados.

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Un meteorito cae sobre la tierra.

 

Un meteorito cae sobre la tierra.
Aunque parezca asombroso
El meteorito no cae. Se queda flotando como una nube.
No se hunde ante nuestra más profunda indiferencia.
Ni lo mosquea nuestros agravios e insultos.
Alguien le puso una correa y lo llevó a pasear.
Molesta a los que quieren un día de sol
Ver el cielo sin una nube, o estrellado.
Él se acerca, se acerca hasta ocultarlo.
Su superficie rocosa, de roca más liviana que el aire.
Estropea la mejor vista, de acantilado, de infinita soledad.
El meteorito nos ve, pero se pone siempre adelante.
De lo que queremos ver…
Aliviado porque no se haya estrellado contra el suelo que conocemos.
Ahora nos molesta esa presencia etería, de globo aerostático 
Tiene voluntad,  pues cuando se empecina 
No hay viento que lo mueva
Cuando quiere quedarse 
Fijo como un pariente molesto.
Nunca se va si encuentra un lugar.
Donde no pasa desapercibido
¿Habrá otros en otros lugares?
O es siempre el mismo.
El que sale en todas las postales. 

Posibles paraísos, posibles dos.

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La mujer que vive detrás de un escritorio

   

Hace un tiempo que voy a una oficina…
A retirar unos turnos,
A renovar recetas.
A perder el tiempo.
Hay una señorita que trabaja allí
Detrás de una mampara o de  un monitor.
Obserba tablas, resibe consultas, da turnos.
Siempre que fui
Solo le pude ver tan solo su torso.
Su rostro joven,  su pelo lacio…
Callendo como una natural cascada.
Sobre su rostro.
Ayer le pude ver 
Abandonando su escritorio
Llevando apuro, con un bolso pequeño.
Que se le bamboleaba,
Como el pendulo de un reloj antiguo
Sobre su cadera.
Vestía una blusa  clara.
Que bien le combinaba.
Con una falda, motivos florales
Que apenas le cubría 
Tres cuartas partes de sus piernas
De tanto verla,  solo su busto
Se me había hecho la creencia.
Que de ella, se trataba de una sirena.
O la pariente lejana de un centauro.
Pero no, ya lo vi ayer.
Que solo era una mujer.
Que vive detrás de un escritorio.
Fue ayer que le pude ver.
Tan  desprotegida y timorata…
Como un pez fuera del agua.

Después de ver

Después de ver la película 

El Reino del Planeta de los Simios

 Siento una leve felicidad

 al pasar los días, en las alturas

 Felicidad que dejó de tener

cuando bajó a tierra

 y entró en un local a preguntar

 cuanto cuesta un kilo de bananas.

Pero usted es joven.

  

    

Pero usted es joven.

…Lo seria, 

si la juventud fuese un estado

 determinado, por el paso del tiempo

… de los años.

Pero la juventud

Es un sentimiento, y yo siento

Que no pertenezco a ningún lugar

Ni siquiera en la juventud

Me eh sentido, reconocido

En todos

 soy un extranjero 

Ni si quiera soy aquí un turista

Hasta los turistas pertenecen

 a un lugar.

Y yo en cambio siento

que en todos soy un extranjero.

Quizás un león

 Quizás un león, en una gran ciudad

con su transito, sus fuerzas de seguridad

su sistema represivo 

No sobrevira  en libertad, ni una semana 

 sin prestar sus servicios en un circo.

o entretener a la chusma

tras  los barrotes de un  parque zoológico.

En cambio  un gorrión

a cuenta de comer pequeños insectos

 los restos de una merienda, de un patio

 de una escuela

 A logrado lo que a un león 

 le pareció un imposible

preservar su libertad, de las fuerzas del orden.

Pece a su pequeño tamaño y de carecer

de un gran rugido y dientes tan fieros 

 como la muerte.

El abandonado

El abandonado

¿Vos también me vas abandonar?

¿A vos también te hicieron

con ojitos de piedras?

..botones de vidrio

¿sin sentimientos?

Corazón de algodón

Manitas de azúcar.