¿Que hiciste con el libro?

¿Que hiciste con el libro?
Amor, carne, pan, pollo
¿Lo rompiste?
Cuando llegue a la casa
Abia palabras del libro
Por todos lados
Arrancadas con bronca
Con desesperación
Palabras que le faltaban vocales
Acentos, consonantes
En la cocina
Sobre un plato
Estaba la palabra pollo, sola
Con la palabra arroz escrita
Con una birome en letra manuscrita
Como quien escribe una dirección
Apunta un teléfono
Ella estaba sentada, desnuda, sobre la mesada
El agua corría detrás de suyo
Como desde una fuente brotaba de una canilla
El viento se llevaba la cortina, hasta el centro de la pieza
El libro ya no tenia significado
Las palabras vagaban por el suelo
Como una búsqueda sin destino
Como veleros sin timonel
Llevadas, por manos anónimas
Iban siendo dejadas, donde la realidad
Le daba un nuevo significado
Sobre la mesa estaba la palabra plato
Uvas, niña, horas
Me dijo que el libro estaba abierto
Lo había dejado así, para continuar leyéndolo
Y en una de esas, vino un viento
y se llevo las palabras, desparramándolas
Y en su desesperación, ella lloraba, lloraba
Porque, no tenía la culpa
De no querer ser escritora.

Camino al costado

Ella tiene una foto mía
En esta estoy yo y toda mi realidad
No solo es una foto
Sino es una foto que muestra que estoy haciendo
En el presente en este mismo instante
es una foto que va cambiando
a cada paso, a medida que pasan las horas
Pero con el tiempo, su atención se fue asiendo otra
Y ya no le interesa saber, donde estoy
Que estoy haciendo, adonde voy
En que lugar me he detenido, a mirar el cielo
A medida que pasan los días
Mi retrato va rodando por la casa
En habitación en habitación
En mudanza en mudanza
Se le encuentra un lugar
Donde no estorbe
Hasta que pierde el interés de todos
Los que viven en la casa
Y el cuadro va parar
Con su marco aun desván
A punto de ser arrojado, el también a la calle
Hasta que mi retrato cambia
Y ya no se ve en el un rostro
De un sujeto envejecido
Mal cuidado por los años
Y es la pintura de un paisaje desolado y solitario
En una hora pajonal seco del invierno
Y es en otra, flores silvestres de primavera
Es una pintura paisajista, dicen lo que lo han visto
¡Que hermoso paisaje!! Aclaman los desprevenidos
Y hay esta otras ves mi retrato en la sala
Sin saber que estoy yo también, en el
Quien lo ha visto de cerca
Ven pasar por su paño, algún perro cimarrón
El vuelo descuidado de un chimango
El paso de un carro, por una ruta lejana
Ella un día pasara también por el
Sin saberlo también será retratara
Sin dejar unas flores, al costado del camino.

Cuando vuelvo de la realidad

Cuando vuelvo de la realidad
Luego de un arduo día de trabajo
Ella me espera, así como cuando partí
Como si no hubiese echo otra cosa, más que esperarme
Con las mínimas ropas
Como si viviera dentro de un pin up
Rescatado de un fuselaje de avión
O tirada, arrojada sobre en la gramilla a pleno sol
Como si fuera la única flor silvestre
Que es capaz de resistir el invierno
y a mi desolación
Ella me reconoce a penas me ve
Nos quedamos un rato mirándonos
Sin decirnos nada
Apenas le hablo algo
Y no se mas que reprocharle
Como si fuera un reto
¡Que suerte tenés vos, que vivís en mi imaginación!.