Una vuelta más

Una vuelta más...
a ver si me está mirando. Jugábamos carreras
para ver quién llegaba primero.
Una bolita que nunca pierde,
una ganadora, que no se comparte con nadie.
Un motivo más para cagarse a piñas
en la vereda.
Hace diez años que ninguna piba
se mudaba al barrio.
Mirá si me voy a perder a esta,
que se parece a la Rita Hayworth.
El paredón medía como diez metros de alto,
lucía inexpugnable, sin grafiti,
con vidrios y alambres de púas.
Todos los paredones son inútiles
para los gatos y los enamorados.

Resultó ser que no se llamaba Rita,
sino Viviana; Vivi, para cuando
la cita era muy pequeña
y no quería que me escucharan sus padres.
Era alta, encorvada;
lo que tenía de alta, le faltaba de desarrollada,
pero no me importaba: era mujer,
para mí eso era suficiente. Y estaba cerca,
del otro lado de la vereda,
como un kiosco las veinticuatro horas.
Era como si al sol se le ocurriese
cambiar de rumbo y, desde que llegó ella,
se le ocurriese asomar por el sur,
por arriba de su casa,
cegándome los ojos.
Haciendo todo el tiempo
visera con una mano
para poder mirarla.

Ayer estuve en su casa.
No quedó ni un rastro suyo
en el patio, ni una flor de alegría,
ni un sueño desordenado.
Si me vieras ahora, Viviana,
tan solitario y vencido...
Ya me han pasado tanto por encima
que ya ni recuerdo
ic esto era una carrera.
Como un gallo de riña,
solo me quedó la facha:
flaco y sin plumas.
Ni para la olla sirvo,
ni ánimo tengo de pelearme.
Que ya no puedo ni dar una vuelta
a la manzana,
ni con un andador, ni caminando
para disimular que te sigo esperando.

No son dos hermanas

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Revista Feha

Revista Feha,
una revista con un alto concepto
de sí misma.
La única que no presume,
de su glamour,porque no lo tiene
un cachivache de cultura.
Revista de letras y malas costumbres,
una intención hecha poemas.
Títulos de portada:
«Reclama tu trébol de cuatro hojas para la mala suerte, gratis.
Coleccionable con pata de conejo,
escalera para pasar por debajo,
y un gato negro vivo».

Palabras sueltas...
Hoy liberamos
un montón de palabras
que encontramos
vilmente atrapadas
en un juego de letras.
Sopa de letras. Un importante
médico nos reveló:
«Las letras no tienen la culpa
de que los carbohidratos engorden».

Un poema diario hace mejor
que un vaso de vino; dos,
considérenlo su perdición,
nos reveló un poeta anónimo.
«Escribir en los baños ya
no me genera angustia ni culpa, ¿berdad?», nos revela un terrorista
de la Lengua Española.

Y esto y mucho más
en revista Feha,
la revista mutante
con unas cuantas tapas
y un par de hojas
por el medio.
Reclame el rompecabezas de medio millón de piezas
para no hablar con su familia
durante todo el fin de semana.
Revista Feha, la única vez
que no le van a preguntar
qué estás haciendo..

Al final pasó el invierno

Al final pasó el invierno
sin Pena ni Gloria.
Pena era un amigo de mi infancia
que, por su nombre,
desde su crianza tuvo la extraña sospecha
de no tener un mejor porvenir;
más bien alejaba a las almas tímidas
y bienintencionadas,
y no tanto a aquellas
que se aprovechaban de su nobleza.

Y Gloria, que era una hermosa mujer
que de joven tuvo la fortuna
de envejecer muy rápido,
que por única alegría
sostiene la extraña costumbre,
por las noches sin luna,
de ahuyentar a los asaltantes de caminos.
No hay más que escuchar su risa
para entender lo irracional
que nos resulta a veces
a los mortales, la emoción del miedo.

Éramos tres extraños
con sus insignificancias
y una multitud de soledades.