Se niega a tirar del carro.
si no va a París
Dice, no va a ningún lado.
Su rumbo es bien fijo.
Tira del carro desde temprano.
Hasta muy tarde, cuando regresamos.
De lunes a sábados
Porque no ve la hora de llegar.
No vamos apurados.
Aunque hace años que marchamos,
Obtuso en su creencia, tira de su carga.
aunque nieve o haga calor
Nada lo disuade.
Sí puede ver su destino.
En un cuadro, en un sueño.
En líneas de una mano.
Ya vamos llegando.
Le aliento, subido en lo más alto.
Un paso más, que falta poco.
Un poco más que no falta nada.
así callejeando,callejeando
A veces juntando cartón.
Otras más, cirujeando.
Los días se nos van apagando.
Unos más con ilusión.
Y otros muchos desilusionados.
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