Acá arriba.
Vive una escritora.
Una poeta,
de ojos soñadores.
De mirada sin tiempo.
de manos suaves,
de pies de besos.
Que escribe
sus propia novelas.
De personajes de ficciones.
De sus historias truncas,
de amores yermos.
Dos por tres tira,
lo que ya no desea a la basura.
Una hoja de un bloc,
las anotaciones de la compra,
en una tienda.
Un boleto de subte.
Una hoja de su agenda.
Sus novelas interrumpidas,
sus proyectos de cuentos.
La sombra de un personaje,
la mirada de un recuerdo.
El boceto de un paisaje.
La suavidad de una mirada.
Sus palabras que reposan
en un recuerdo.
Yo leo esto,
en las palabras de nadie.
En su papeles sueltos,
que encuentro
en las bolsas de la basura
que todos los días,
saca a la vereda.
Que bueno es saber esto.
Sinfonia n 101 "El Reloj" Haydn
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