Stydio va a una panadería

Stydio va a una panadería
A preguntar si venden confites
Pues leyó bien, las letras grandes
Que se encuentra, sobre la fachada del negocio
Que dice: Panadería y confitería
Para stydio los confites
Son esa cosa que traen adentro
Los huevos de pascuas
Un relleno con pocas luces
Son mas duros que un hueso
Se pegan en los dientes, de los desprevenidos
Y si uno insiste, en comerse mas de uno
De seguro amanece con diarrea
Antes a Stydio, cuando era más joven
No había reunión familiar, cena, agasajo
Que una tia o abuela, le preguntase
¿Para cuando los confites? O
..Mira que no quiero morirme
Sin comer confites
Stydio cree que en otros tiempos
Los confites eran otra cosa
Stydio piensa que se perdió de algo.
Pero no sabe, muy bien que es.

En el primer cajón de su escritorio

En el primer cajón de su escritorio
Que todos los empleados tienen uno
Los que atienden al público
He observado, con atención
que los otros escritorios También hay otro
Un primero cajón
Que de en tanto en tanto abren
Para mira, de soslayo
si hay un nuevo mensaje
En el cristal liquido de su teléfono
O algo que vez en cuando
Aparece en diminutas letras
Todos no están atento
A esos mensajes
Hay una empleada, que en el primer cajón
De su escritorio, que esta a su izquierda
Apenas interiormente guardado
para que nadie lo vea
Guarda en su envoltorio
Un paquete de biscochito de grasa
Que de tanto en tanto
Come, con tanta culpa
Como quien observa todo el tiempo
Su whatsapp.

Technicolor

Sus labios pintados
En una ciudad en blanco y negro
Un film de los años cincuenta
En technicolor
Cuando tiene la cara lavada
Su pelo suelto
Pareciera tener diez años menos
Su hermana menor
La prima del campo
Cuando se pinta
Pareciera adelantar los relojes
Correr el tiempo
Como si fuese sábado y no lunes.

Mi sonrisa ya no dice nada

Mi sonrisa ya no dice nada
Ya no es una novedad
Hace cuanto que viene machacando
Con su alegría
Como la de un escaparate
Que promete la alegría, en escena.
La automatización es un éxito
Apretó un botón, y soy feliz
Guardo una tristeza en el primer cajón
De mi escritorio, para la hora de la merienda.

Tenemos sirenas

Tenemos sirenas
Aunque estén de moda
No se las recomiendo
Se mueren al mes
Una que otra, viven dos o tres meses
Pero todas extrañan el mar
No se las puede regresar
Porque se ahogarían
Están las que han perdido su cola
Por un par de módicas piernas
Al principio se ven graciosas
Pero arrastran los pies al caminar
Y con el tiempo le molestan los zapatos
¿Usted ha visto una cebra en una granja?
Ver una sirena en una ciudad es igual de chocante
Al menos si la deja vivir en una pecera
Pero es como vivir en una ciudad
Y no aprender su idioma
En definitiva, nunca se adaptan
Ni son del mar ni son de tierra
Es una pena, porque he tenidos varias
Que no quise vender
Ni por todo el oro de los mares.

...Supera todas mis expectativas

...Supera todas mis expectativas
Vos no sabes que linda que es
Está tan buena
Que vamos a tener que poner mantel en la cama.
¿y ella? Que dice.
Nada, pobre, ¿que va decir?
Que exagero, no me conoce
Para las minas tengo un ojo
Mejor que para los caballos
Vos no sabes
Le pregunte si había modelado
Trabajado en la tele
O si salio alguna vez en una revista
O si había prestado su voz
En algún radioteatro
Pareciera que del mundo
Nunca la había visto, era un fantasma que viste a la moda
Sus ojos derretían el asfalto
Te mira con tanto sentimiento
Que te hace trastabillar, perder el equilibrio
Dudar si estas en el suelo
O estás subido a un escenario
Siempre caminando por la vereda, del lado de la pared
Mirando al suelo, a las misma baldosas de su infancia
Nunca un grito, ni dio que hablar de ella al vecindario
Por las tardes se sienta en las plazas
Para darle de comer a las palomas
Va a la estación de trenes a buscar el correo
O yendo al centro, para verse en los escaparates
A dar una vuela a ver si conocía a alguien
Yo parezco ser el único, que tuve ojos para ella.

El frío se ha instalado en la casa

El frío se ha instalado en la casa
Antes que se lo viera, por los almanaques
En las postales de invierno
Un frío que nos recuerda el paso del tiempo
El acortamiento de los días
El silencio
Un aire gélido, como si caminara
Me acompaña
Y eso que no he dejado la puerta abierta
Un frío, que mira a través de la ventana, la noche
Que se protege como nosotros, de la lluvia y del viento
Que por donde voy, noto su presencia
O la ausencia de los otros, de las otras voces
No es de contarme historia, hablarme de otras ciudades
Dudo que hable, o diga una palabra
Mas, como habla, pareciera haber vivido desde siempre por acá
Es un frío de entre casa, un frío que no se le dio
Por conocer otros lugares, otras llanuras, la distancia
Un frío que no monto vientos de tormentas, cruzo mares,
Escalo montañas
Un frío que siempre estuvo por estos mediríamos
Que no conoció el norte
Un frío tan frío, como mi alma.

Hay mujeres que no saben matarme

Hay mujeres que no saben matarme
Me cercenan los brazos
Me cortan las piernas
Están las que me cuecen
Con puñales mellados
Las hay, si, que me arrojan acantilados
Sin importunarles mi caída
Por eso me gusta Circe
Uno nunca sabe,
Cual de sus besos
Es el envenado.

Empieza una semana

Empieza una semana
Una ilusión, apenas ha nacido
¿Como cuidare ésta ilusión?
¿De que se alimenta las ilusiones?
¿Podré dejarla sola?, debo ausentarme
Vive ilusión, del frío, de la noche
Ay ilusión, que irresponsable soy
Debes cuidarme ilusión
Yo puedo morir, en cualquier momento
Me mata la lluvia, como la cercanía del sol
El silencio, me marchita, me agita la risa humana
¡Ahí!, hay una música, ¿la escuchas?
Es hija de la alegría

Es como cuando llega el frío

Es como cuando llega el frío
Y las flores todavía no se han marchitado
O es como cuando nos queda unas pocas horas de domingo
Y todavía no hemos besado la libertad
Escucha con atención que ya han contado hasta cien
Y no te has escondido.
Con cuantas de estas promesas nos alimentamos
Hay tanto vacío en nuestro plato
Que llevamos el vacío a nuestra casa
Le pones un nombre lo invitas a pasear
Lo llevas al cine a una reunión familiar
Y te enamoras del vacío
Lo llevas a la cama
Se acuesta contigo
Hasta que un día, el vacío nos habla
O aprendemos a escucharlo
Y el vacío nos dice, que ya no nos quiere
Que ya no quiere vivir con nosotros
Y nos sentimos más solo que nunca
Como cuando llega el invierno
Y las flores todavía no se han marchitado.

La locura, es una mujer

La locura, es una mujer
Que viste de blanco
Como lleva sus vestidos
Tatuada en su piel
Trae el viento en sus cabellos
Sopla lacio, su pelo largo, hasta los hombros
Te lleva en sus ojos atrapado
Como cientos de naufragios
Mares enardecidos
Enfermos que no curaron
Vaga por los pasillos
Cuando todos duermen
Como por tu cerebro
En búsqueda de una razón
Se sienta en mesas anodinas
A escuchar sus silencios
Tu no sabes como llegaste hasta ahí.
Tú tampoco sabes salir
De este lugar pequeño
Mas cuando ella esta por todos lados
Y no sabes como abrirle la puerta
Siempre esta viniendo, no puedes evitarlo
La locura no te va volver loco
Ya estas loco, cuando la vez

Le pregunte

Le pregunte, si querida salir conmigo
Vallamos al cine, le dije, a mirar nuestra historia
Perdámonos en nuestros cordones, hasta donde lleguen nuestros pasos
Permanezcamos por un momento juntos
Que la prisa, los caprichos de los días no nos separe
Tengamos el horizonte a nuestro alcance
Que nuestras miradas se pierdan en la del otro
Retratemos nuestros días en un atardecer
Para dejar nuestras memorias enraizada como a un leve sarmiento
En nuestros momentos compartidos, en la dicha como un velero
Que viento de nuestro contento, lleva
Me miro como si ya hubiera escuchado esto, varias veces
Busco un talonario en su cartera
Un número de color celeste, de tres cifras
Me miro, como quien mira a alguien por última ves
Y busco mi mano para dármelo, recordándome
Que sortea por lotería nacional, esta noche
Dejemos nuestra cita, a la suerte.
Que ella decida, como siempre lo hace por nosotros.
Tengo mi número por ahí, recordándome
Lo triste, que es vivir, a la vera de un desengaño
Que no se puede jugar, con los diose
Aunque creamos, en nuestra suerte.
Que es pequeña y fluctuante , como un desgarrado papel.

Los días son más frescos

Los días son más frescos
Todavía acostumbro a tener a agua fresca en el termo
Si quiero seguir tomando maté cocido, caliente
Tengo que levantarme, he ir hasta la cocina
(Un recuento de mis días, conmigo).
¿Este silencio tiene un valor?
Si yo quisiera comprar una casa, que contara
Con este silencio, ¿la podría comprar?
Tiene piso de mármol, calle asfaltada, todos los servicios
Y un silencio, que permite
Hasta escuchar lo que se piensa.

La gente al verme tan ocupado

La gente al verme tan ocupado
Me preguntan si me pagan
Por lo que hago
Si me pagan, les digo
Todos los días viene
O viene por las noches
Si tuvo un día ocupado
Baja y digo que baja porque supongo
Que debe volar, un hombre alado
Viene todos los días, domingos y feriados
Con un sobre de papel madera
A veces viene una vez por mes
Si quiere venir cada tanto
Y otras veces trae un maletín forrado
Si no pudo venir durante todo el año
Me pagan, no se si por levantarme temprano
O por acostarme tan tarde
Me pagan, con tu ternura tus ojos
De una mujer que se posa a mi lado
Tu cuerpo me paga, al sentirme acompañado
Me pagan
La gente al verme tan ocupado
Me preguntan, si me pagan por lo que hago.

Hacia un tiempo

Hacia un tiempo que la señora, había notado
Que había hormigas por la cocina
Primero lo decía con vergüenza
Luego lo comentaba con preocupación
Pululaban por las paredes, dentro de alacena, sobre las tulipas de las lámparas
Eran de esas tan pequeñas que una, pasaba desapercibida
Pero muchas… eran un montón, dependiendo la estación del año
Eran una verdadera pasadilla para la ama de casa
No faltaron venenos, Insecticidas en frasco, en polvo, a granel,
Hasta una excesiva limpieza
Pero pareciera ser que nunca era suficiente
Un día, como después de haber almorzado
Se quedo como dormida sentada en la mesa
Sin levantar las vajillas, mucho menos haber limpiado la mesa
Las hormigas fueron las primeras en notar su deceso
Como vivía sola, nadie pudo llamar a un medico
Ni mucho menos hubo mal olor, el normal de una casa
Que esta barios días cerrada
Vinieron hormigas de todos lados, era chorreada de hormigas
Como si hubiera muerto una gran cucaracha
Se la fueron llevando en partes, como si tuvieran muertas de hambre
No desperdiciaron ni un poquito, del óbito
Solo se quedaron un par de hojotas
Como si fueran un acto de su presencia, bajo la mesa
Cuando vinieron los interesados por ver la casa
Cuando supieron que estaba en venta
Notaron, con leve preocupación, que había hormiguitas sobre la mesada.

Fui hasta el refrigerador

Fui hasta el refrigerador
Para alcanzarle un poco de hielo
Abrí la puerta,
Cuando vi, mi foto
En la gaveta de los hielos
¿Que hace mi foto en la heladera? Le pregunte
Ofendido, casi herido
Sentía que mi ánimo había decaído últimamente.
Pereza y un recóndito frío a mí alrededor
Lejanía de sol, hielo hasta en mis huesos
Ella como si ignorase mi pregunta
Se levanto, se acerco hasta la heladera
Tomo por si misma
La cubeta de los hielos, y puso unos cubitos en el vaso
Lo hizo girar, como apurando un trago,
Esos de los más profundos
Como hace quien toma un remedio
Tiene una pastilla en su garganta
Con ese ahíto de ausencia que tienen
Los que toma solos
Como si mi presencia, fuera parte de su borrachera

Porque la vida, nos resulta a veces insuficiente.

¿Porque la vida, nos resulta a veces insuficiente?
¿No es demasiado tu alegría?
Que desborda cualquier tinaja, recipiente
Que convierte el alma del más desdichado, en avaro
Y busca acaparar, cada una de tus miradas
Persiguiendo con ímpetu, cada una de tus sonrisas
Como si fueran mariposas
Exóticas, misceláneas, en una tupida tundra
Que solo se dejan ver, como si estuviesen en un museo del Louvre
Esa liviandad que la hace volar, entre los árboles
Ser el alma de la primavera
Que se oculta de las miradas furtivas, en un bosque
Aquí la tiene Márquez ante sus ojos
Imagínela cuando era libre, repleta de vida.
¿Que voluntada la movía?
¿Donde esta la vida?
Si acá están sus colores, intactas sus alas
¿Que hilo se ha roto?
¿Porque no canta mi corazón?
¿Porque permanece aun el vacío?
Fluctuaba en el aire, danzaba, sin que hubiera una música
Hasta que fue atrapada.
¿Usted cree que si recorro el velo, de este marco de vidrio?
¿Venga un viento furtivo, que la haga volar, por última vez?
Que nos devuelva por fin, la vida.

Cuando muera

Cuando muera, los Ángeles me dirán
Que alguien me amaba en la tierra
Que deje un amor y no lo sabía
Será la segunda mala noticia
La primera, que he muerto
Y la segunda, más irremediable que la primera
Que no hay como amar, cuando se está vivo.

Me gusta su vagina

Me gusta su vagina
Al principio, intuía
Que había algo más hermoso
Que sus rasgos, los inefable de sus proporciones
el sano equilibrio de su vientre
En su plexo solar
sus bustos alargados, como un par de nidos colgantes
sus piernas delgadas, cual ramas de árbol
Que lo torno el viento
La cúspide de sus nalgas, el rostro de su culo
Su piel, siempre joven, radiante, suavemente perfumada
Por el azahar de su naturaleza
El aire de suspicacia de cuando le hablo
La distancia de su mirada
El acanalado sabor de su aliento
Pero lo que más me gusta de ella
No es nada de esto, es su vagina
lo que la hace especial, eternamente amada
Hay otras mujeres , hay otras
Que me gusta por su profesión
Como se desenvuelve, por el mundo
Su don de gente, su amabilidad
Su forma de caminar
Pero lo que más me gusta de ella
Es tan privado, tan suyo
Tan pocas veces compartido
Que no se lo puede mostrar a nadie
Ni mucho menos en una reunión familiar
A mi abuela, a mi tío Heráclito
A mis suegros
¡Miren, que hermosa que es!
Sientan su sabor, hoy esta lozana, primaveral, encantadora
Es una flor del amazona
Una mariposa que vive en las alturas
Es una caracola, extraída de los mares
Desconoce la civilización, es salvaje, majestuosa
Lleva viva en su piel, las arenas de los desiertos
Es un medano, donde ocultar mi rostro en plena ciudad
Por eso entiendo
Mi poco sentido común
Lo mucho que nos gusta
Estar solos.

Tengo más tiempo

Tengo más tiempo
Para las plantas
Las plantas no necesitan
Tanto tiempo
Es como si apenas me ven
Ya no crecen
Dejan de hablar entre ellas
De mandarse mensajes
Por medio de las mariposas
Es como si mi presencia
Les molestara, como si fuera inoportuno
Como si se hubiese nublado
No les gusta que me quede
Más de lo necesario.
Soy una visita más en mi jardín
Como si mi boca no pudiera besarte
Desime , donde puedo besarte
Sin hacerte daño.
Dame un palmo de tu piel
Algo que sea verdaderamente mio.
Un lugar donde vos sepas
Que siempre voy a estar
Un lugar donde vos también
Puedas besarte, como si supieras
Que besándote, me besas
Tus labios hacen una
Tu piel y la mía
Dame un centímetro de tu piel
Que esta noche
No quiero dormir afuera
En el jardín.

La reconocen en el mundo

La reconocen en el mundo
Es una personalidad famosa
Es una estrella, que brilla más allá
Del atardecer
Todas quieren ser como es ella
En el ímpetu por ser alguien
Sus rasgos se buscan
Como si fueran propios
O se llevan como si llevara una mascara
Se podría decir que todas las mujeres se le parecen
En una multitud, ella es una mas
Como cualquier otra
Su razón abunda en los anaqueles
Sirven para mitigar los silencios
La han descuartizado, como a un libro maltratado
Unos han tirado de un lado
Y los otros del otro
Todo lo que fue de ella, esta en venta
Pensamientos, rasgos, fortuna
Hasta su segunda piel, que son sus trajes
Sirve para mitigar los inviernos
Lo que hace o ha dejado de hacer
Tiene un precio y un peso, un valor en el mercado
Pero esta sola
Al llegar la noche
Cuando las fuerzas se amainan
Y el movimiento se torna en quietud
Solo su rostro se refleja
En el espejo del agua
Antes estaba sola
Porque nadie la conocía en el mundo
Ahora esta sola
Porque en el mundo
No hay nadie
Como vos.

De chiquita, les fuimos preguntando

De chiquita, les fuimos preguntando
Con la curiosidad que uno tiene
Al leer un diario
O ver las novedades de una vidriera
¿Qué soñaste?, la niña ojos claros
Nos respondía, con una larga narrativa
Inventada o verídica de la representación
De uno de sus sueños, o la totalidad
De todos ellos
Con el tiempo fue perfeccionando, su narrativa
Dotándolas de imágenes he incursionando en recuerdos
Lo que el principio fue el comienzo de un desayuno
el interludio de un despertar
Se fueron extendiendo como una ronda nocturna
Hasta el meridiano del medio día.
Su voz se confundía con el sabor de una tostada
El gusto de los chicharrones de un pan casero
Con el canto del freír de una sartén, el sonido
Que produce un cuchillo al cortar la verdura.

Golpeo su puerta

Golpeo su puerta, cada golpe que doy
Es menos imperceptible
Ella no va escucharme, pierdo las esperanzas
Que algún día abra esta puerta
Que salga por ella
A mirar quien golpea
Su puerta da a una caja donde estoy encerrado
Mas que entrar quiero salir
Afuera esta la luz, la luz que permite la lectura
Escucho las hojas, del libro que lee
Como se acomoda en su sillón
Los ruidos de los cojines de quien lee
Yo estoy encerrado en este cofre, que también es un libro.

Esta en Francia

Esta en Francia
¿Y que hace en Francia ?
…Un lugar lejos
Donde se supone
Que nunca se va encontrar con vos
Y a la vez, cercano
Al sentimiento de todos
No te puede ver
Da vuelta la manzana
Camina cuadras y cuadras
Para no pasar por el frente de tu casa
Una junta vecinal te ha propuesto
Que te vayas, que te mudes
Porque la extrañan.


varese sarabande- gato Barbieri

No le di ni tiempo de cambiar los muebles

No le di ni tiempo de cambiar los muebles
De comprar una nueva cama
A tirar pared abrir puertas
Hacer una nueva sala
Hicimos el amor en la cama de sus padres
Casi no le di ni tiempo de sacar sus cuerpos
El fuego, el agua, son impredecibles
Lo hicimos tantas veces
Que hasta perdido la cuenta
Del goce que llevamos
Y eso pretendíamos llevar
Un pormenorizado recuentro de nuestros actos
Pero las miradas no se cuentan
Y siempre se mira como la primera vez
Todos dicen que estoy más hermosa
Si algo de hermosura me faltara
Como si mi cuerpo fuese de arcilla o parcela
Y su cuerpo la suave sustancia
Que se le extrae por medio mecánico
al fruto del olivo
Casi que no me importa
Si me comparar con una tinaja, una posesión
Le quitan crédito a mi progreso
Los trapos con los que visto
El tiempo que tardo, a la hora que vuelvo
Los que los otros ojos aseveren
Me tiene sin cuidado
¿De que van hablar sino…?
(De lo que esta echa la materia
Del goce de nuestra mirada)
Nuestro amor es tan infinito
Que solo me preocupa una cosa
Que las estrellas un día se acaben

El niño y el viejo

El niño no quiere dormir
Porque dormir es como morir un poco
Se les abren los ojos
No quiere quedarse quieto
Mirando al techo
Quiere salir por la ventana
A jugar que juega
Sus manos se sueltan de su pecho
Sus pies no quieren quedarse quietos
Llegan al piso
El niño ve al viejo dormir
Esta como jugando
Su rostro se le ha vuelto dulce
El viejo sueña que juega
Que corre, salta
Que muere un poco.

Una ves

Una ves que estas en su cabeza
No puede sacarte
Salvo, que te la ponga.

La ciudad la que no le cabe una gota de agua

La ciudad la que no le cabe una gota de agua,
Toda va parar al río.
Todas mis caricias
Mis suspiros
No te caben, estas colmada de vos.
No como ella de tan vacía
Sin nombre de calles
Donde todavía no existe
El homenaje,ni siquiera el camino
Donde el cardo se afinca
Señor y príncipe
Hay un cerco de alambre caído
de anterior abolengo
donde el viento paso
y nunca mas lo levanto
Que encuentra un obsequio
Donde no se ve, más que paisaje
Donde ella es nadie y todos
Hay esta lo que encuentra
lo que mas se tira
Le basta caminar, para encontrar un día de sol
Un brillo en la tarde desencantada
Porque nadie la beso y ya es noche
¿Es para mí?
Me preguntan sus ojos asombrados
Incrédulos, de mi atención
Como si todo, tuviera que tener un destinatario
Hasta una mirada
Como si fueran cartas
Lo que cae del cielo.

La mujer globo

La mujer globo
Mi intención era bajar
Hacia su vulva
Besársela como si mi boca fuese
Una sopapa, Una almeja sobre una roca
Lamerla, estirar sus labios
Meter mi lengua hasta el final
De sus días
Pero al llegar hasta su vagina
Encontré sus labios anudados
Retorcidos sobre si mismos
Atados a un piolín
Ceñido a la mano de un niño.

Como hay muchos que saben manejar autos

Como hay muchos que saben manejar autos
Conducirse por la vida, más propiamente, por las carreteras
Y hay muchos que no tienen ni idea
De cómo manejar uno
Ni mucho menos cruzar una calle
Los primeros le enseñan a estos últimos
Y ponen una academia de conductores
Donde le enseñan, estacionar, manejar autos, camionetas o tractores
Ella, sabe tanto de sexo, como de coger
Puso una escuela sexo en su casa
Un instituto de sexo y buena cogida
Sabe coger como mujer, como dama
Como un tipo o como un hombre
Enseña teoría y práctica
Es mas practica que teórica
Lo que a otros no le costó nada aprender
Pues la vida, se lo ofreció en bandeja
Gratuitamente tuvieron primas y hermanas
Ella enseña por una módica suma de dinero
En una clase, que dura una hora, quince minutos o un mes
Unos toman una clase por semana
Otros vuelven después de un mes, olvidadizos
Porque dicen,como que pierden su tiempo
O que no tienen tiempo, o cosas así.
Están aquellos que cuatro veces por semana
Las primeras clases, les resulta insuficientes
Toman dos por días o tres
Pues tienen mucho que aprender
Están los muchos que se reciben de galanes
Gentleman en la cama
Se los reconocen por su amplia sonrisa
Que llevan en la cara
Están los otros, que son unos pocos
Que enferman de gravedad
Pues es más adictiva que los chocolates
Igual que los dulces, te hace más mal que la diabetes
Después de una clase, te deriva a un sicólogo, deportólogo
O aun cajón sin velorio
Te hace perder el respecto, que se le tiene a la muerte
Cuantos han muerto en su cama
Abrasado a su blanco sudario
O tomaron su primer clase, y creyeron que la amaban.

Mis ojos

Mis ojos, que no me sirven
Para guardarte, cuando los cierro.
Como si fueran cajitas de cristal
Siempre herméticas
Donde la luz no se pierda
Ni se escape un recuerdo
Para atesorar lo que más quiero
Mis ojos, quien diría
Que ahora son más bellos.

Un día en su cuerpo, se termino el agua

Un día en su cuerpo
Se termino el agua
En su cuerpo había de todo
Aquello que se presumía infinito
Como tiempo, caricias, templanza
Pero un día en su cuerpo
Se termino el agua
Ya no pude nadar más en ella
Para mi se terminaron su mares
Sus océanos de coral
La arena de nácar
Las puestas de sol
Hay agua en los demás lugares
En los grandes lagos
En los hielos afuera en la tierra
En todo aquello que yo presumía distante
Que me despreocupaba conocer
Un día tuve que salir de ella
Me dejo el mar en sus costas
Me crecieron piernas
Bronquios, pulmones, brazos
Y tuve empezar a que caminar
Ya no era aquel que nadaba
Figurativamente en sus mares
Me enseño que todo aquello
Que yo presumía infinito
No era mas que unas, de sus alegorías
En uno de sus silencios
Había mas significados
Más incógnitas
Que agua hay en todos los mares.

Muebles de jardín

Muebles de jardín
¿Podemos ir a un lugar donde no haya muebles?
Sin que dejemos de pensar, en nuestra comodidad
¿Quién puede estar sentado, viendo las flores?
Ir al jardín, para volver
Quien va al jardín para quedarse
No sabe lo que hace.
Las flores no pueden vernos sin hacer nada
¿Hablar? , siempre estamos hablando mal de alguien
Las flores se secarían, si nos escucharan.

Las vacas nunca mueren

Vemos pasar las vacas
En camiones jaulas, repletas de sus bagajes
Las vacas nunca mueren
No hay un lugar
Donde ir a dejarles flores.
Ser vaca es no tener noción de su cuerpo
La vaca no cree que sea una vaca
Va ver un tiempo, que las costillas de esa vaca
Se irán por una parte, sus intestinos, por otra
Sus patas, traseros, serán vendidas, llevada a otro lugar
Eso no nos entristece
Es mas, lo ignoramos
Es lo mas natural, nos justificamos
Eso ha pasado desde que tenemos uso de razón
Los otros día, metieron preso a un hombre
Por matar a una vaca, comérsela muerta
Llamaron a la policía, vinieron de la televisión
Y todo aquel que su morbo lo trajo
El pobre ser fue engrillado
Y ocultado de la mirada de los demás
Encarcelado, en una prisión de máxima seguridad
Los resto del animal
Estaban disperso sobre una parrilla
Y sobre un plato arriba de una mesa
Quedaban indemnes algunas costillas
Había un par de perros con la mirada insistente
Con la esperanza aun intacta
De que alguien le tirara un hueso.

En una llanura

En una llanura
Donde se encuentra el cielo con el suelo
El tiempo y el polvo
Hasta tropezar con nuestros huesos
Donde la distancia se yergue infinita
Hay un árbol solo
Nada más que un árbol
En el medio de este espejismo
Donde ya nuestra razón nos ha dejado
Y como buen impostor
La locura, nos colma con sus queja
Esta ese árbol y su sombra
Cuando lo vi
Salí a buscarle, corriendo
A penas pude alcanzarlo
Sin recordar los años y mucho menos la distancia
Cuando pude terminar con mi jadeo
Me repuse del esfuerzo
Logre levantar mi rostro
Mirar, hasta donde se elevan sus ramas
No hice más que preguntarle
¿Cómo había hecho ?
Para llegar hasta aquí.

Cuando volví a la casa

Cuando volví a la casa
Seguía siendo
Las nueve de la mañana
Estaba todo, como lo había dejado
Su desorden, ya no me pertenecía.

El mugriento

El mugriento tenia la casa
Hecha una mugre
Para cuando el mugriento
Comenzó a vivir solo
La mugre se le fue arrimando
Como una insospechada compañía
Comía y no lavaba los platos
Que se iban amontonando
En una pila interminable
Fuera de la cocina
De ollas y demás enseres
Que nunca lavaba
O lavaba cuando tenia ganas
O cuando ya no le quedaban
Ni un tenedor, o vasijas sin usar
Andaba por la cocina
y no la lavaba
Cortaba el pasto y no lo lavaba
¿Sabes que?
La mugre, no te come la cabeza.

Toda muy linda la ciudad

Toda muy linda la ciudad
Pero no hay un cementerio
¿Como que no hay un cementerio?
Si no hay uno.
¿ y cuando la gente se muere, donde la llevan ?
Todavía no se ha muerto nadie.
…debe ser por el aire
Y tener un cementerio, para recién inaugurarlo
Es como que nos da una impostura
Es como si esperamos
Que muera alguien
…Hemos intentado tener uno
Así como de compromiso
Pero la gente no quiere ir a un cementerio
Que no es un cementerio
Donde no hay una tumba, ningún hueso
Es como tener una florería
Y no vender las flores
Vender flores de plástico
Nadie esta triste, ni ausente.
Trajimos unos muertitos de otras ciudades
Pero no se sentían a gusto
No hay como la ciudad de uno
Por más que uno diga que esta en una nueva
Cómoda, pujante.
No entraban en razones
Y teníamos que regresarlos a sus ciudades
Encima que somos pocos
No queríamos que se corriera la voz
Que teníamos almas en penas.

Vinieron por la noche

Vinieron por la noche
Los duendes de Yepeto
Y me terminaron el trabajo.
Y lo hicieron mejor
Que si lo hubiese hecho, yo mismo
¿Crees en duende?, me pregunto
La mujer asombrada
Con ojos, todavía más grandes
Que los que puede tener
Una niña, cuando apenas
Se le termino de leer un cuento
No, le dije
No creo en duendes
Los duendes son esa culpa
Que tienen el capitalismo
Por el trabajo infantil
Y una vejes, poco productiva.


when you wish upon a star- leon redbone

Ratas

Pruebe con un “grano de verdad”
Los fabricantes de alimentos son conscientes de que la gente busca los alimentos más saludables al hacer su compra. También saben que el pan blanco puede caer en desgracia por parte de los consumidores. Pero la economía de los supermercados no ha cambiado. Sigue siendo muy costoso colocar los granos verdaderos en la estantería. ¿Por qué? Porque se estropean más rápidamente que los productos fabricados con harina blanca. Esa es la razón…
Los productos elaborados con el grano entero incluyen el germen, el salvado y los aceites. Aquí se encuentran las vitaminas, los minerales y donde residen los nutrientes que mantienen la vida, y también lo que atrae a los insectos durante las fases de transporte y almacenamiento. Como se echan a perder tan rápidamente, los granos enteros requieren un consumo rápido y que sean reemplazados con frecuencia de las estanterías de las tiendas.
Este fue un problema para los molineros y panaderos en otros tiempos, hasta que encontraron una solución: dejar a un lado estos problemas, pero la harina y el pan también se echaron a perder. De este modo los gorgojos y otros insectos ya no se molestaron en acudir a estos alimentos, incluso los ratones perdieron el interés.
Este extraño efecto fue observado por el Dr. Roger J. Williams, que fue el bioquímico que descubrió el ácido pentatónico (vitamina B5). A finales de los años 1960, el Dr. Williams alimentó con harina blanca a un grupo de ratas y con harina integral a otro. Las ratas alimentadas con harina blanca acabaron desnutridas, enfermas y las dos terceras partes de ellas murieron, mientras que las alimentadas con cereal integral vivieron sin mayores problemas.
https://noticiasdeabajo.wordpress.com/2011/07/28/la-estafa-del-trigo-integral/

Hay mujeres que enriquecen los jardines

Hay mujeres que enriquecen
Los jardines que tienen
Otras, marchitan las flores
Que se le ofrecen
Te daría el mundo, sabiendo que estoy en el.

Facebook desde la concepción.

Maria Fernanda
Cada viente dias, ovula
Y su ovulo tiene una pagina Facebook
Donde escribe sus memoria, pareceres
Pero no siempre un ovulo, es fecundado
Y a la semana siguiente
Esa misma página de Facebook se cierra
Con mucha pena
Como una nostalgia que se aleja
Pero otros óvulos de María Fernanda
Vuelven abrir una nueva pagina
A los veinte días.

Hace cuatro días, que estoy internado, y no se quien es mi medico

Hace cuatro días, que estoy internado
Y no se quien es mi medico
Me he topado con cientos de sus asistentes
Ayudantes, allegados y confidentes
Pero no conozco quien es mi medico
A quien pertenezco
Como una deidad
Permanece oculto a mi conocimiento
Tampoco la razón de mi enfermedad
Del porque estoy encerrado
Nadie sabe decir, del porque
Permanezco al cuidado de su ciencia
Aunque ellos saben muy bien quien soy
Porque saben mi nombre
Que han adosado, a un documento
Que permanece encerrado en legajos
Que escribas adoran
En carpetas que pasean
Como a un cuerpo en una procesión
Por angostos pasillos
En presencia de un silencio casi demencial
Aunque he intentado escaparme
Mis perseguidores son más
y carezco de fuerza sobrehumana
Para separarme de sus brazos
Que al igual que lazos, me aprisiona a una cama
A una dieta estricta, a memorándum, analisis, a excusas
Otras veces, han simulado un descuido
O porque ya no les importo
O porque quiere pretender un libre albedrío
Me han permitido la huida, de este cuarto
Después de un largo periplo
En un edificio, que solo aporta obstáculos
Recovecos que no saben de salida
He vuelto al mismo lugar, abatido
Al que pretendí escaparme
El único que conozco
Como todo conocimiento es segador
Como toda creencia, oculta la luz
Detrás de la oscuridad.

Mi Madre esta postrada en la cama

Mi Madre esta postrada en la cama
En la pieza no hay nadie
Solo su cuerpo
Y una bandada de pájaros
Que salen volando
Al escuchar mis pasos.

Las paredes, el inmobiliario, el edificio

Las paredes, el inmobiliario, el edificio
No nos curan
Llevamos horas, dias
Esperando que nos llegue
Un remedio.

Las casas se parecen a una cárcel

Las casas se parecen a una cárcel
Y las cárceles se parecen a las casas
Nadie se va, donde lo tratan bien
Me dijo el director de una cárcel
Mientras recorríamos las instalaciones
Con la única autoridad
Que le daba su sonrisa
Y unos bigotes, que no se sacaba nunca.
Le hice notar la poca seguridad
Que había en el portón de entrada
Una puerta de alambre, con armazón de caño
Con un pasador y sin candado
¿Quien va entrar a robar, a una cárcel?
Me dijo, con una risotada
Pero duro poco como director e guía
A los seis meses, lo ascendieron
Ahora es director de una biblioteca.

Una niña tiene un globo

Una niña tiene un globo
Lo lleva a todas partes
Atado a un cordel
Como si el globo tuviese voluntad propia, de acompañarla
Al principio, la niña no se daba cuenta
Pero todo lo que ella quería
Lo tenía atado a un cordel
La puerta verde, con su picaporte de bronce
El reloj antiguo, de manijuelas de plata
Los utensilios de la escuela, lápices, crayones
Las muñecas, de porcelana china
El carro donde las llevaba
Todas las tardes a pasear al parque
El perro de color chocolate
Que ladraba y saltaba
Cada vez que llegaba la hora del paseo
Pero había cosas
Tan imperceptibles, tan diáfana como es la alegría
O su ausencia, que es también su recuerdo
Un atardecer de verano
La música, de los primeros acordes de la primavera
Que no le podía llevar, atado a un cordel
Porque eran tan inabarcable, como son los sueños
Para eso están las palabras
Me decía con ojos tan grande, como una premonición
Con el solo echo de nombrar al mundo
Era para ella, como si se lo llevara consigo
Con las palabras formaba cordeles
casi imperceptibles, como entrañables.

Ya no espero la primavera

Ya no espero la primavera
Tengo esa impaciencia
De la vejes
De los condenados

Por esas cosas que nadie sabe

Por esas cosas que nadie sabe
Y todos se preguntan por que
Una pierna, que una vez fue par
Por un accidente o en la guerra
Vuelve a la vida
Sin encontrar al cojo
Ni su cuerpo que una vez
Fue parte
Es por eso que se la suele ver
Sola caminando
Pues todos le quitan el cuerpo
Dejándole para ella el camino
A los tumbos, a los saltos
Viene a duras penas caminando
Pues de tanto verla
Ha perdido nuestra atención
Y es como si ya fuera, parte del paisaje
Eso que nadie ve, pero de seguro esta
De tanto, encontrase con uno
Nos resulta inofensiva
Pues nunca perjudico a nadie
Se la suele ver todos los días
Llueva o truena
Haga frío o calor
En la paz como en la guerra
Sin olvidar el camino
Pisada, destino
Por las calles o por la tierra
Del trabajo a su casa
Y de su casa a la de su amante.

El tiempo, nos une

El tiempo, nos une
A la vez, nos separa
Eres como los libros
Que nadie toma, abre de su encuadernación
Los aparta de su tiempo
Como esos lugares donde el polvo se asienta
Las habitaciones hurañas
Lejos de la vida frecuente
Me he vuelto tan inservible
Como lo que frecuento
Me basta, con sacarte
Un poco el polvo de la cara
Para reconocerte.