Displicententemente

Hombre como te asusta la muerte,

huyes pero no sabes donde esconderte,

yo no le escapo, y la miro de frente

ella me sonríe y mientras aguza su guadaña,

sabe que tiene todo su tiempo,

mientras yo escribo,muy displicente

la muerte me habla, me cuenta

de su obra, de cómo murieron cobardemente

los que otrora, se decían, que vivían de frente,

todos me temen, no te creas valiente,

porque no es tu hora,

o porque crees que no soy tu muerte,

porque no me crees propia,

porgué piensas que siempre soy la del otro,

la que no te incumbe, la del que cree se la merece.

Soy mas vieja que el mundo ese que tu crees conocer,

por mi pasaron todos el Pobre y Rico,el General y el Honrado,

el Viejo y el Joven, nadie de mi se a salvado ni el Enfermo ni el Sano

ese suelo que tu pisas , de muerto esta poblado,

Hombre que piensas y escribe,

nadie se salva de mi, ni siquiera el enamorado.