martes, 30 de diciembre de 2025
Nuestra habitación es la 103
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miércoles, 24 de diciembre de 2025
Miedo a la oscuridad.
—¿No le tiene miedo a la oscuridad?
Me pregunto una mujer.
Que esperaba sola.
Un colectivo
En una noche cerrada
No, le dije.
¿Y al amor?
—Sí, a eso, sí.
Por suerte ya llegaba el colectivo
.Como una luz mala, avanzaba.
Por medio del camino.
miércoles, 17 de diciembre de 2025
Blanca Nieves y los siete peques
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lunes, 15 de diciembre de 2025
¡Vení a ver! Lo que te trajo la mami
Te compré una jaula grandota.
Como para vos solito.
Con un comedero para colocar sólido.
Y otro para poner líquidos.
Agua o whisky, lo que vos quieras tomar.
Y un juguete de hule.
Como esos de piel semi humana.
Con dos agujeritos, que se agrandan, agrandan.
Para que les puedas meter cosas.
Para cuando estás medio en celo
Vení, no seas malo, mira lo que te compró la mami.
Una vacuna para desparasitarte.
De esos pensamientos medio podridos.
Que tenés del lado de adentro de la cabeza
Y que no compartes con nadie y no te dejan.
Aunque cambiemos de año.
Vení, a ver lo que te compré.
De regalito de fin de año.
Mi kermés de los sábados, mi corazoncito de arpillera.
Mi geranio en maceta.
Mira, hoy me vestí de veterinaria sexy.
¡Uhhh, uyhhh!
Y así fui a la tienda, hoy por la mañana.
Todos me miraban...
Hasta el despachante de la veterinaria.
No podía sacarme los ojos de encima.
Se puso duro, duro.
No lo podía disimular, ni ocultándose.
Detrás del mostrador.
Dale... no quieras que me enoje.
Y no te dé el dulce, que tengo.
Para la noche guardado.
Bien al fondo, de la despensa.
Vení... subí a buscarlo.
Hoy te voy a dejar abrir la puertita.
Y que metas tus dedos, hasta tus manos.
Bien adentro, hasta que escuches.
¡Clic!, te voy a dejar tocar el pinito.
¡Dale!. Que empiezo a jugar sola.
Haciendo ruidos con los muebles.
Mordiendo la almohada,
Diciendo cosas chanchas.
Mojando el piso.
miércoles, 10 de diciembre de 2025
Una pérdida importante de agua.
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lunes, 8 de diciembre de 2025
La ciudad donde viven los pájaros
Lo malo de vivir en la ciudad
Donde viven los pájaros.
Es que en tu vida, vas a ver.
Cientos de pájaros muertos
Eso no sucede en las ciudad.
Donde no hay pájaros
Es como vivir en la ciudad.
Donde viven los sueños
Vas a ver muchos sueños truncos.
Deambulando por sus calles
En tu día vas a ver cientos de sueños
Que nunca llegarán a ser
que jamás completarán su metamorfosis.
Los vas a ver en la vera del camino.
Inconsciente tirado en el suelo
Al lado de una pared.
O al sol en invierno en coquetas plazas.
Sin saber qué hacer, con sus vidas.
Más que aguardar la noche.
Revisando los cestos de basura,
Por un poco de comida.
O siendo panelista.
En una mesa de TV.
No sé dónde más tristeza me da vivir.
Aquí o en aquella otra ciudad
Donde viven los sueños
Pero una sola cosa sé.
Prefiero mil veces ver un pájaro muerto.
(Señal de que alguna vez hubo uno con vida).
Qué ver un sueño tirando de un carro.
De ser un esclavo.
En la ciudad donde viven los libres del mundo.
viernes, 5 de diciembre de 2025
La superpotencia
La superpotencia
El hombre mandó un pene erecto.
A la luna
Eyaculo, eyaculo, en la superficie lunar.
Y la luna, que está repleta de cráteres.
Y la luna, que no es un óvulo.
Tuvo un cráter más.
martes, 2 de diciembre de 2025
¿Te gusta?
¿Te gusta?
Para empezar, es un color alegre.
Y yo estoy triste.
Solo me recuerda lo triste.
Que estoy, me hiere.
Me hiere tanta luz.
Me recuerda los días soleados.
Y yo estoy nublado.
Nublado e inestable.
¿Pero te gusta sí o no?
Mira, el señor está esperando.
Que vos te decidas, de una vez.
No... me recuerda a los helados de limón.
Y a mí no me gustan los helados de limón.
Con la luz apagada y de noche.
Tal vez... no se vea.
Una excusa más.
Para no prender las luces,
por las madrugadas.
Vagar por la infinita oscuridad.
Que nos depara el insomnio.
De los pasillos de esta casa.
De noche me va a gustar.
Como todo lo que le pertenece al día.
A la noche le es indiferente.
De a poco la ciudad nos vuelve
indiferentes. grises.
Un masicote de resignación.
Cemento, cemento gris que se arrastra.
Por una llanura inerte y vegetal.
Escucha sus fauces, cómo se mueve.
Ahí viene con su olor a petróleo y muerte.
Esconded los pájaros, las flores.
No le digas a nadie.
Que por aquí vive la primavera.
Ya es inútil, nos ha visto.
Ha sopesado nuestro escaso valor.
Como incrementará su fortuna,
nuestras cadenas.
Hay está en la puerta de nuestra casa.
El progreso no llama, no golpea.
Pondrá un circo, un teatro en nuestra puerta.
Deberemos pagar para salir de casa.
viernes, 28 de noviembre de 2025
Regalo empresarial
El muchacho sufría un TOC.
Estas manías que al principio
Lo aliviaba y a la vez lo protegía.
Cómo lavarse las manos, infinitas veces
.o no tocar con sus manos.
Manijas, puertas ni perillas.
Regalo empresarial
El muchacho abrió la puerta
(Este, es.el que hace un rato les expliqué,
que tenía un TOC).
Y miró varias veces para ambos lados del pasillo
Sin ver a nadie, se decidió entrar la caja.
Que alguien le había dejado bajo su puerta.
Con mucho esfuerzo, logró pasarla.
a dentro de su departamento
¿Cómo habrán hecho para subir?
Esta caja, seis pisos, por escalera.
Pensaba... Mientras se esforzaba en entrar
.La caja de la cidra y de los turrones.
del regalo empresarial de fin de año.
Sin previo aviso, la caja se abrió de golpe.
Como si fuese automática.
De ella brotó una señorita, entre la biruta de papel.
Y las botellas de sidra, cajas de panetole
Sus pechos se asomaron
como si tuvieran ambos un resorte.
Su pelo lacio caía por su espalda arqueada.
La chica tomó una galleta de turrón.
Que estaba suelto por el piso de la caja.
Y se la fue pasando
Por cada curva y pliegue de su cuerpo
Como si su cuerpo tuviera un aderezo.
Que con alguna urgencia debía probarse.
Y giró sobre su pie y quedó su blanco culo.
En lo más alto del cielo, como si fuese una mano extendida.
O la chica fuese un miembro de esa tribu extraña.
Que solo adoran al sol, como a un dios.
Y este muchacho, su mismísima deidad, en persona.
La chica le ofreció un pedacito de turrón.
Que ella misma tenía, con sus dos cachetes del culo apretados.
Y el mismo ano, que lo succionaba con fuerza
Como si fuese una aspiradora.
Que el muchacho tomó con muchísimo cuidado.
De no dejarla caer y ni de tocar.
Parte alguna de la chica
Que a estas alturas permanecía expuesta.
A sabores y ternura.
miércoles, 26 de noviembre de 2025
Pero tengo el mar
No tengo una cuenta bancaria.
Pero tengo el mar.
Prestigio, renombre
Pero tengo el mar.
Un apellido que sepa a riquezas.
Pero tengo el mar.
Campos ni trigo.
Pero tengo el mar.
No resido en audiencias y
camarería
Pero tengo el mar.
No he escrito un libro con poemas.
Pero tengo el mar.
La contemplación
Consume mis días.
Pero tengo el mar.
Mar...
¿Cómo hacen?
Aquellos que no te tienen.
¿Para soportar tu ausencia?
lunes, 24 de noviembre de 2025
Los lunes son sagrados
Stydio se pregunta.
¿Cómo puede ser
Que no haya una puta,religión.
Que vea sagrados los días lunes?.
Habiendo tantas ...Una
Que no haya visto, esa oportunidad.
Que no hay una que haga decir.
En sus libros sagrados
que el día miércoles. Por ejemplo:
"el día que Dios, pongámosle X"
.Por decir un nombre,
"El dios X le llevó a hacer el mundo
.Unos seis días", pero al tercer día,
O sea, a mitad de su creación.
Se tomó un tentempié.
Remojo las patas, en un charco,
hizo microturismo.
Visitó parientes, manualidades
Creó el ocio.
Para reanudar, sus tareas,más después.
Con mayor ímpetu. Al día siguiente.
Acá hay terreno fértil para nuevas religiones.
Que no vieron esta oportunidad,
por estar aburguesadas
ya que los siete días de la semana
Cuatro, son laborables, como quien dice
Mundanos, y terreno virgen
.Para nuevas religiones.
Porque desde el viernes al domingo.
Está todo tomado.
Hay como unas saturaciones religiosidad.
Está como el nicho lleno de sahumerio.
Está todo pensado.
Como para el fin de semana.
Hay una competencia feroz
Que no deja espacio,
para nuevas creencias.
Porque hay gente, que se toma
el descanso los lunes.
Como también los hay
que prefieren tomarse un descanso
a mitad de semana.
La oportunidad está ahí
Solo falta una lira.
Un par de togas, y unos libros
sagrados bajo los sobacos.
Y un dios que estampe su firma a rayo y fuego.
En una piedra, algo espectacular.
Para el marketing para hacerse un nicho.
Entre las grandes religiones del fin de semana.
miércoles, 19 de noviembre de 2025
lunes, 17 de noviembre de 2025
Formulario 30.12-16bis
Le dice al pelotudo.
Que es un pelotudo.
También las amigas de la novia.
Que ya conocen al pelotudo.
Porque lo vieron dos o tres veces
Cuando se encuentran
La novia con las amigas
Las amigas escandalizadas, le preguntan
¿Cómo puedes salir
con ese pelotudo?
Hasta el mismísimo pelotudo
Cuando se golpea un dedo
con el martillo
se dice a sí mismo
¡Qué pelotudo que soy!
En el colegio
donde los niños aprenden
A leer y escribir, al pelotudo
Sus compañeros de aula, le llamaban pelotudo
Sus amigos de antaño, que ahora ve de vez en cuando
Cuando lo ven le dicen: ¿Qué haces, pelotudo?
Los padres del pelotudo, que ya son grandes
le dicen que "Sos un pelotudo grande".
Preocupado el pelotudo por lo que le sucede
va al médico, y el doctor le receta
Un remedio para pelotudes crónicas.
Pero con el tiempo el pelotudo estudia,
Se esfuerza y se recibe de pelotudo
Pero como en su familia ya hay pelotudos
El pelotudo sigue estudiando
Hasta que obtiene un título pelotudo honorario
O el peor de los casos que el pelotudo
es tan, pero tan pelotudo
Que no quiere seguir estudiando
y se conforma con tener un oficio de pelotudo
Caminando el pelotudo ve
un afiche,
Que está puesto en una vidriera que dice:
"Se necesita pelotudo con experiencia
que sea un pelotudo de confianza"
Como el pelotudo
es más de confianza que pelotudo
Consigue el trabajo, que es una pelotudes
Con el tiempo,sus amigos
lo ven preocupado, y le dicen
"Tienes una novia pelotuda que te quiere
Una pelotuda vida, que todos quisiéramos tener.
¡¿De qué te quejas, pelotudo?!"
y ahí no más el pelotudo
va y saca un turno
En el Registro Nacional de las Personas
La mujer que atiende le llama: Pase, pelotudo
Como el pelotudo, es el único
pelotudo que está en la sala
Pasa y en un minuto y cincuenta segundos
En un ejercicio fenomenal de la sintaxis
Le cuenta toda su vida
Y ahí no más le dice que quiere cambiar de nombre
Por otro más acorde, más acorde a la época.
Entonces la mujer le entrega el formulario 30.12-16bis
y ahí mismo el pelotudo escribe
Donde dice "nuevo nombre", escribe "Pelotudo".
A si no más, sin segundo nombre,
Pelotudo a secas
y la mujer,
Que también es una funcionaria pública
Le contesta: Imposible, porque el formulario 30.12-16bis
Impide cambiar de nombre
Por otro que denigre a las personas
Que sea vulgar, despectivo,
y socialmente estigmatizante.
A saber: Pelotudo, Pelotuda, Conchuda, Conchudo, etc.
Así nomás se fue el pelotudo,
con el nombre
que siempre tuvo y que lo vio nacer.
viernes, 14 de noviembre de 2025
Su familia insinuaba algo.
Cada vez
que iba
con un osito de peluche de regalo.
"Que eran uno más lindo que otro".
"Que este me gustó más que el de ayer".
Todos los días le llevaban uno nuevo.
Que iba a ser un recuerdo.
De uno de nuestros días.
Una postal de nuestro presente.
Para nuestro porvenir.
Nunca le preguntaba qué hacía con ellos.
O si se los donaban a un orfanato.
Nunca me pregunté, cómo se hacen.
¿Cómo es eso de trabajar
todo el dia, las 24 horas seguidas?
Sin un descanso, de sol a sol
Sin un mañana, ni un presente mejor
¿Cómo es que se llega, vivir con estas cadenas?
La explotación del hombre por el hombre
La necesidad tiene cara
De osito de peluche.
Pero a ella no le importaba.
O si le importaba, valoraba más mi presencia.
Junto a la de un osito de peluche.
Que algún juicio moral, perdido en el tiempo.
Junto a un osito de regalo.
Para Navidad me pidieron.
Otro más grande.
Más grande de lo común, a unísono exclamaron.
Como para la fiesta, acotaron.
Que tenga forma de chanchito, cerdito.
De lechón, para ser más exacto
Vos trae la cena (si había necesidad de aclararlo).
Con sonrisas, que quisieron ser cómplices.
Que no hicieron más que llenar de incertidumbre.
Las restantes horas de la velada.
…Nunca les pregunté qué hacían con ellos.
Ahora entiendo los cientos
de ojitos de vidrios, que hay en el patio.
Al irme, pisé cientos de ellos.
Era como si de golpe, se me fueran
las ganas de comer.
miércoles, 12 de noviembre de 2025
Poema para leer en tiempo de sakura
Al igual que la flor de los ciruelos.
Mi tiempo fue efímero.
Tuve un tiempo para el amor.
Y otro, para el olvido.
No busque aferrarme.
A la copa del árbol.
Ni a la corriente de un río.
miércoles, 10 de septiembre de 2025
Ay, sí!
Si se pudiera cambiar de nombre, como de ayeres.
Un tinte para ocultar el invierno.
Un estiramiento de alegría.
Estirar la alegría hasta que duela.
Ay, ay, no me alcanza hasta este presente.
Me he quedado corto de alegrías.
No he acaparado lo suficiente.
Lentes para ver mejor hasta lo feo.
Pocas palabras para un buen entendedor.
Música que oculta el ruido de tus pensamientos.
Ruido blanco para una ciudad
Que detesta los días feriados y domingos de sol.
Una iglesia llama a sus feligreses por TikTok.
miércoles, 27 de agosto de 2025
Recuerdo uno de esos reportajes
Qué le hice alguna vez a Stydio
Caminando por su ciudad natal.
Su barrio de casitas bajas
Por esas callejuelas que le vieron crecer.
Dar sus primeros pasos, balbucear sus primeras letras.
Esas mismas calles, baldíos
Que poco y nada saben del semidiós de las letras.
Vi con atención, en unos tantos muros
De callejones olvidados por el progreso
Pintadas proselitistas, anuncio de un futuro mejor.
En desmedro de un paupérrimo presente.
al lado de otros, aviso de un
renombrado desinflamatorio intestinal,
de dudosa eficacias,
Estaba allí, en esas mismas tapias
Alguien realizó una pintada
.Que vino a llamar mi alicaída atención.
Desde lejos, el muro
Se veía señalado por esta inscripción.
"STYDIO, TE AMO".
Me llamó la atención tanta aclamación.
Por nada.
Qué debí preguntarle al mismísimo Stydio
Que lo tenía ahí en persona, si conocía.
La desafortunada autora de tamaña declamatoria.
Me dijo que sí, que sin lugar a dudas.
La pared había sido pintada.
Por el mismo, en una noche de ebria sinceridad.
Pero exclamé, en mi asombro: Eso es inaudito.
Para nada, me dijo.
Es más, me aclaró, que ese sentimiento que siente.
Por su persona, era para el innato.
Para nada impostado por una moda, el canto
de una época, que ese sentimiento propio brota de la tierra.
Como de él brota el amor propio por cada una de sus venas.
Que es tanto el amor que siente por sí mismo
.Que no mengua, ni se estrangula por algún decoro.
Pero algunas veces se veía opacado
....lamentablemente, eclipsado
Por un sentimiento de unos celos irrefrenables, por aquella mujer.
persona, damisela, que en un rapto de sincericidio, juró o perjuró.
En llantos y rasguños, amarme.
Más allá del cosmos y las estrellas
En definitiva, para hacerla corta.
Tanto brillo, tanta noche estrellada.
Como me amo a mí mismo.
No me ama ninguna persona.
lunes, 25 de agosto de 2025
miércoles, 23 de julio de 2025
miércoles, 16 de julio de 2025
Que un buen día.
gente que sabía parar la oreja.
Que amanecían en payadas y fogones
Que no se perdía una.
Aunque estuviesen empedos
o volando de fiebre
Que un buen día.
Los dioses,
Jesucristo, Moisés y demás barbudos
Le dieron la receta a Stydio.
Para hacer el pan.
El alimento que salve a la humanidad
De la hambruna y la mala nutrición
registro civil y de la TV por cable.
Pero Stydio no les llevó el apunte
Y siguió cocinando.
Como a él le place hacerlo.
Que es como realmente le gusta,
hacer las cosas, como se le da la gana.
Y los dioses se enojaron muchísimo.
Y lloraron, lloraron e hicieron rabietas.
Y esa tarde llovió muchísimo.
Y Stydio tomó mate con torta frita.
viernes, 11 de julio de 2025
El Nacional
Temas como la emigración, las tradiciones,
El coraje cívico, el acontecer histórico
Se representan en este teatro.
No se involucran en sus salas.
Temas universales, traídos de los pelos,
como la ciencia y la nanotecnología
el amor como cualquier inquietud humana
Para eso está el teatro El Universal.
Que se representa el suceder, los elementos y su conjunto.
La psique, Marx y la lucha de clases
Hombre y mujer allí, se dan un beso apasionado
Como el que se dieron Romeo y Julieta en su obra anglosajona.
En el Nacional se representan los temas patrios.
Que involucra al poncho pampa y al ser que lo habita.
Ahora para hilar más fino.
Están los temas más puntuales.
Como el de la costurerita, que dio el mal paso,
El charco que un dia de lluvia, dejó olvidado.
La queja de un tango de un tender oxidado
el silencio, del viejo timbre a pila
las calles del barrio y el devenir de sus veredas.
Están allí representados en el teatro Municipal
Que lleva su mismo nombre.
Hay uno en cada ciudad como en cada ciudad
Hay un municipio
Las huestes de la intendencia, vocales y concejales
Ven allí colmadas sus aspiraciones artísticas.
lunes, 19 de mayo de 2025
El caballo que no camina
Se niega a tirar del carro.
si no va a París
Dice, no va a ningún lado.
Su rumbo es bien fijo.
Tira del carro desde temprano.
Hasta muy tarde, cuando regresamos.
De lunes a sábados
Porque no ve la hora de llegar.
No vamos apurados.
Aunque hace años que marchamos,
Obtuso en su creencia, tira de su carga.
aunque nieve o haga calor
Nada lo disuade.
Sí puede ver su destino.
En un cuadro, en un sueño.
En líneas de una mano.
Ya vamos llegando.
Le aliento, subido en lo más alto.
Un paso más, que falta poco.
Un poco más que no falta nada.
así callejeando,callejeando
A veces juntando cartón.
Otras más, cirujeando.
Los días se nos van apagando.
Unos más con ilusión.
Y otros muchos desilusionados.
viernes, 16 de mayo de 2025
Murió mirando un culo
Por mirar a una mujer.
que caminaba en dirección contraria
Cruzó la calle.
Sin prestar atención por donde caminaba.
Nunca vio el auto que lo pasó por encima.
por ir viendo un culo
Qué bien se marchaba, en dirección contraria.
"Murió mirando un culo".
Escribieron en su obituario.
El ultimo culo que vio en su vida.
Por esas ansias de verlo todo.
Todos los culos que pasan
Qué muerte más absurda.
Se escandalizó la gentuza ese día.
Al menos sepan.
Que valió la pena.
lunes, 12 de mayo de 2025
Ayuno intermitente
Puedo estar años sin observar.
Un ocaso
Años sin plenilunios
Pero no puedo estar más dieciséis horas.
sin comer
Soy una máquina demasiado perfecta.
Mi corazón bombea sangre.
Y ningún sentimiento
El plato en la mesa.
Está vacío intermitentemente.
Mi corazón está demasiado frío.
de eternidad.
lunes, 5 de mayo de 2025
Vivo con mis muertos.
Vivo con mis muertos.
Los vecinos me denunciaron por malos olores.
Ellos ignoran estos pormenores.
Vinieron los de la municipalidad.
Los de sanidad trajeron médicos.
Y con varios patrulleros.
Revisaron la casa.
Se llevaron los cacharros del patio.
Juntaron muestra de agua.
Pero no encontraron nada en descomposición.
Ningún animal muerto.
Pero no pudieron saber
¿De dónde viene ese olor?
Putrefacto, que apesta el aire.
El perfume es tan subjetivo, les digo en mi defensa.
Por ejemplo, les sugiero.
Las margaritas no huelen tan bien.
Sin embargo, tienen unas flores hermosas.
Imaginen un campo sembrado de esas flores.
Los empleados municipales, policías, edecanes
Me miran como si les costará imaginar.
Un campo repleto de margaritas
Me sugieren que no abandone mi higiene.
Se retiran dejándome una notificación.
Cuando se van, digo para justificarme.
Es que vivo con mis muertos.
Ellos vienen apenas cae la noche.
Apenas las urgencias del día se acallan.
Se mecen las sombras.
Toman la casa como si les perteneciera.
Traen otros muertos, que no conozco.
Historias medievales, tristes historias de difuntos.
que suelo escuchar cada madrugada.
Vienen con vinos añejos, botellones de barros.
Maderos de barcos, antiguos incunables
Trajes desgreñados, armas oxidadas.
Pelucas entalcadas, pelos secos, uñas carcomidas.
Y el suelo de los camposantos
Tumbas, lápidas
Que dejan en la entrada, como autos mal estacionados.
Oigo sus conversaciones en otras lenguas.
Habladuría, historias de alcobas
Sus risas estridentes, su andar de huesos rotos.
Escucho mi nombre, tan lejano.
Como si estuvieran en otra habitación.
Me llaman para que cierre la puerta.
Que no deje nada tirado, que limpie.
Ventilo los cuartos; junto sus monedas de latón y cobre.
Barro, paso un trapo húmedo, enceró.
Escondo la tierra bajo la alfombra.
lunes, 28 de abril de 2025
Hace dos semanas que lo estoy esperando.
Le dijo la señora, que salió a su encuentro.
¡Lo voy a matar!
dijo, como quien dice buenos días.
Mientras le abría la puerta de la casa.
—Si me mata —le dijo el jardinero, jactancioso.
No voy a poder cortarle el pasto.
Primero le corto el pasto, luego,
si quiere, me mata.
Le sugirió con voz como si fuera un inexorable.
A la señora no le disgustó para nada la idea.
Es más, todo ese tiempo lo fue midiendo.
Tras sus pasos, como si calculara
Un certero golpe.
El jardinero nunca hubiera sospechado.
Que esa dulce mujer
Frágil como una gramilla, tenía dos hijos.
Que había purgado varias penas por asesinato.
Y además de tener tres hijas más.
Viviendo con ella, inimputables
Y su marido, ese hombre con mirada hosca.
De pocas palabras.
que de vez en cuando veía en la casa
Era un doble agente de la CIA y el Mossad.
y durante los fines de semana
Era un acérrimo fanático del Deportivo Atlanta.
Y entre los entretechos de la casa
Al cuidado de una tía solterona.
Hay un hombre atado con cuerdas.
y con una bolsa en la cabeza, a la espera de un rescate.
Mientras escucha las interminables historias
de la desmemoriada anciana
Y sin contar los huesos.
Que no son de animales muertos.
Que hay en el patio enterrado.
Y las dalias y las dalias, que necesitan urgente
Que alguien les dé vuelta la tierra.
miércoles, 23 de abril de 2025
Menú del día.
Menú del día.
Dieta libre de grasas
y de sufrimiento animal
No hay una cría o ser adulto.
En su cena, almuerzo o merienda.
El que sembró y cosechó nuestras habas.
Vive en una vida bucólica, apartada, contemplativa.
Que requiere solo de las novelas de Jane Austen
para hacerla un poco más sofisticada
Siempre y cuando estén traducidas al idioma
de sus padres, abuelos y/o conquistadores.
El Maestro y el Joven de esta posada
Son la misma persona.
Es por eso que está un poco ajetreado
En las horas pico, así apetecería.
si su paciencia es escasa
y su fortuna finita.
Que vuelva en otro momento.
cuando una o ambas hayan mejorado.
En el local no hay animales sueltos
Ni de carga ni de compañía.
Tampoco los hay en cautiverio.
Nadie está aquí contra su voluntad.
si es que hay algo propio en nuestra naturaleza.
Ninguno fue apartado de su condescendencia, hábitat o especie.
No hay un muerto en la cocina ni partes
de cadáveres en las heladeras
No hay restos de animales en nuestros lavados.
Sin sangre que limpiar en nuestros cubiertos.
La higiene se nos torna una tarea sencilla
amena, ligera casi como nuestra conciencia.
Nuestros bocados están cocidos al vapor.
Son tan suaves y tiernos, que hasta nuestros dientes
Se nos hacen casi indispensables
salvo para demostrar interés o satisfacción.
Agradecemos desde ya vuestra presencia
and buen apetito.
martes, 8 de abril de 2025
La lluvia me impide trabajar
Me conecta con mis ganas
de no hacer nada
Miro el almanaque.
Y en almanaque están, los días lunes,
los martes
Los demás días laborables
Los sábados,domingos
y días feriados.
Faltan solo los días de lluvia.
domingo, 9 de marzo de 2025
Las cosas son infinitas
en la marquesina iluminada
y tu tiempo es finito.
¿Eso no te provoca tristeza?.
Pobre viejo…
El reflejo de tu rostro avejentado en la vidriera.
Contrasta, con la mirada infantil, de un niño.
¿En qué noche cuesta abajo?
Irá rodando tu ilusión.
¿Porque qué calles estará bollando tu corazón marchito?
Hay tanta tristeza en una de tus noches.
Que no te alcanzaría, con pegarte un tiro.
Qué pena, morir tan desamparado.
en un catre baleado por un tango
No tener un mango de más, para alquilar un hotel.
más no sea por una noche.
para tener un poco de lujo
Con una calle hacia el bajo
Mirada desde un balcón.
Para poder ensayar
un vuelo
hacia el infinito.
martes, 4 de febrero de 2025
La mujer nueva.
¿Y qué fue de las demás ?
le sugirió la mujer.
Infiriendo con curiosidad a su alrededor
Como si de las otras
Quedará algún recuerdo en sus habitaciones
de la amplia mansión.
Están por acá, le dijo el hombre barbado.
Mostrándole en el interior de un altillo.
Un amplio corral de madera
Donde habitan una veintena de mujeres encerradas.
Con ojos brillosos como los que tienen los animales.
Cuando se ocultan en la oscuridad
Pero están encerradas. Se horrorizó la mujer.
¿No se resisten al encierro?
No, dijo su carcelero.
Pueden salir del corral, cuando lo desen.
Como verás, no es muy alto y nada
les impide fugarse,
pero es un lugar muy acogedor.
Cálido en el invierno.
Y en el verano refresca, con una leve brisa.
Y los atardeceres duran unas horas más.
Que en la ciudad
Acá, es como si la vida prevalece el misterio.
De una mujer nueva.
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