viernes, 11 de julio de 2025

El Nacional





Teatro El Nacional, obra de origen local
Temas como la emigración, las traiciones, 
El coraje cívico, el acontecer histórico
Se representan en este teatro.
No se involucran en sus salas.
 Temas universales, traídos de los pelos,
 como la ciencia y la nanotecnología
el amor como cualquier inquietud humana
 Para eso está el teatro El Universal.
Que se representa el suceder, los elementos y su conjunto.
La psique, Marx y la lucha de clases 
 Hombre y mujer allí, se dan un abrazo apasionado
Como el que se dieron Romeo y Julieta en su obra anglosajona.
En el Nacional se representan los temas patrios.
 Que involucra al poncho pampa y al ser que lo habita. 
 Ahora para hilar más fino.
 Están los temas más puntuales.
Como el de la costurerita, que dio el mal paso,
 El charco que un dia de lluvia, dejó olvidado.
La queja de un tango de un tender oxidado
el silencio, del viejo timbre a pila
las calles del barrio y el devenir de sus veredas.
Están allí representados en el teatro Municipal
Que lleva su mismo nombre.
Hay uno en cada ciudad como en cada ciudad
Hay un municipio
 Las huestes de la intendencia, vocales y concejales
Ven allí colmadas sus aspiraciones artísticas.


lunes, 19 de mayo de 2025

El caballo que no camina






El caballo que no camina
Se niega a tirar del carro.
si no va a París
 Dice, no va a ningún lado.
Su rumbo es bien fijo.
 Tira del carro desde temprano.
Hasta muy tarde, cuando regresamos.
 De lunes a sábados
Porque no ve la hora de llegar.
No vamos apurados.
Aunque hace años que marchamos,
Obtuso en su creencia, tira de su carga.
aunque nieve o haga calor
Nada lo disuade.
Sí puede ver su destino.
En un cuadro, en un sueño.
En líneas de una mano.
Ya vamos llegando.
Le aliento, subido en lo más alto.
Un paso más, que falta poco.
Un poco más que no falta nada.
así callejeando,callejeando
A veces juntando cartón.
Otras más, cirujeando.
 Los días se nos van apagando.
Unos más con ilusión.
Y otros muchos desilusionados.


viernes, 16 de mayo de 2025

Murió mirando un culo



Murió atropellado, mirando un culo.
Por mirar a una mujer.
 que caminaba en dirección contraria 
Cruzó la calle.
Sin prestar atención por donde caminaba.
Nunca vio el auto que lo pasó por encima.
 por ir viendo un culo
 Qué bien se marchaba, en dirección contraria.
"Murió mirando un culo". 
Escribieron en su obituario.
 El ultimo culo que vio en su vida.
 Por esas ansias de verlo todo. 
Todos los culos que pasan
Qué muerte más absurda. 
Se escandalizó la gentuza ese día.
Al menos sepan. 
Que valió la pena.


lunes, 12 de mayo de 2025

Ayuno intermitente

 



Ayuno intermitente 
 Puedo estar años sin observar.
 Un ocaso 
 Años sin plenilunios
 Pero no puedo estar más dieciséis horas.
 sin comer 
 Soy una máquina demasiado perfecta. 
 Mi corazón bombea sangre.
 Y ningún sentimiento 
 El plato en la mesa.
 Está vacío intermitentemente.
 Mi corazón está demasiado frío.
 de eternidad.


lunes, 5 de mayo de 2025

Vivo con mis muertos.

  



    Vivo con mis muertos. 
 Los vecinos me denunciaron por malos olores.
 Ellos ignoran estos pormenores.
 Vinieron los de la municipalidad.
Los de sanidad trajeron médicos.
Y con varios patrulleros.
Revisaron la casa.
Se llevaron los cacharros del patio.
Juntaron muestra de agua.
Pero no encontraron nada en descomposición.
Ningún animal muerto.
Pero no pudieron saber
¿De dónde viene ese olor?
 Putrefacto, que apesta el aire.
El perfume es tan subjetivo, les digo en mi defensa.
Por ejemplo, les sugiero. 
Las margaritas no huelen tan bien.
Sin embargo, tienen unas flores hermosas.
Imaginen un campo sembrado de esas flores.
Los empleados municipales, policías, edecanes
Me miran como si les costará imaginar.
 Un campo repleto de margaritas
Me sugieren que no abandone mi higiene. 
Se retiran dejándome una notificación.
Cuando se van, digo para justificarme.
Es que vivo con mis muertos.
Ellos vienen apenas cae la noche.
Apenas las urgencias del día se acallan.
Se mecen las sombras.
Toman la casa como si les perteneciera.
Traen otros muertos, que no conozco.
Historias medievales, tristes historias de difuntos.
que suelo escuchar cada madrugada.
Vienen con vinos añejos, botellones de barros.
Maderos de barcos, antiguos incunables
Trajes desgreñados, armas oxidadas.
Pelucas entalcadas, pelos secos, uñas carcomidas.
Y el suelo de los camposantos
Tumbas, lápidas
 Que dejan en la entrada, como autos mal estacionados.
Oigo sus conversaciones en otras lenguas.
 Habladuría, historias de alcobas
Sus risas estridentes, su andar de huesos rotos.
Escucho mi nombre, tan lejano.
Como si estuvieran en otra habitación.
Me llaman para que cierre la puerta.
Que no deje nada tirado, que limpie.
 Ventilo los cuartos; junto sus monedas de latón y cobre.
Barro, paso un trapo húmedo, enceró.
Escondo la tierra bajo la alfombra.


lunes, 28 de abril de 2025

Hace dos semanas que lo estoy esperando.

 

Hace dos semanas que lo estoy esperando.
 Le dijo la señora, que salió a su encuentro. 
 ¡Lo voy a matar!
 dijo, como quien dice buenos días. 
 Mientras le abría  la puerta de la casa. 
 —Si me mata —le dijo el jardinero, jactancioso. 
 No voy a poder cortarle el pasto. 
 Primero le corto el pasto, luego,
 si quiere, me mata.
 Le sugirió con voz como si fuera un inexorable.
 A la señora no le disgustó para nada la idea. 
 Es más, todo ese tiempo lo fue midiendo.
 Tras sus pasos, como si calculara
 Un certero golpe.
 El jardinero nunca hubiera sospechado.
 Que esa dulce mujer
 Frágil como una gramilla, tenía dos hijos.
 Que había purgado varias penas por asesinato.
 Y además de tener tres hijas más. 
 Viviendo con ella, inimputables 
 Y su marido, ese hombre con mirada hosca.
 De pocas palabras.
 que de vez en cuando veía en la casa
 Era un doble agente de la CIA y el Mossad. 
 y durante los fines de semana
 Era un acérrimo fanático del Deportivo Atlanta.
 Y entre los entretechos de la casa 
 Al cuidado de una tía solterona.
 Hay un hombre atado con cuerdas.
 y con una bolsa en la cabeza, a la espera de un rescate.
 Mientras escucha las interminables historias
 de la desmemoriada anciana 
 Y sin contar los huesos.
 Que no son de animales muertos.
 Que hay en el patio enterrado.
 Y las dalias y las dalias, que necesitan urgente
 Que alguien les dé vuelta la tierra.


miércoles, 23 de abril de 2025

Menú del día.

 


  

Menú del día.
Dieta libre de grasas
 y de sufrimiento animal 
 No hay una cría o ser adulto.
 En su cena, almuerzo o merienda.
El que sembró y cosechó nuestras habas.
Vive en una vida bucólica, apartada, contemplativa. 
 Que requiere solo de las novelas de Jane Austen
para hacerla un poco más sofisticada
 Siempre y cuando estén traducidas al idioma
de sus padres, abuelos y/o conquistadores.
 El Maestro y el Joven de esta posada
 Son la misma persona.
Es por eso que está un poco ajetreado
 En las horas pico, así apetecería.
 si su paciencia es escasa
y su fortuna finita.
 Que vuelva en otro momento.
 cuando una o ambas hayan mejorado.
 En el local no hay animales sueltos
 Ni de carga ni de compañía. 
 Tampoco los hay en cautiverio.
 Nadie está aquí contra su voluntad.
 si es que hay algo propio en nuestra naturaleza.
Ninguno fue apartado de su condescendencia, hábitat o especie.
 No hay un muerto en la cocina ni partes
de cadáveres en las heladeras
No hay restos de animales en nuestros lavados.
 Sin sangre que limpiar en nuestros cubiertos.
 La higiene se nos torna una tarea sencilla
 amena, ligera casi como nuestra conciencia.
Nuestros bocados están cocidos al vapor.
Son tan suaves y tiernos, que hasta nuestros dientes
 Se nos hacen casi indispensables
 salvo para demostrar interés o satisfacción.
Agradecemos desde ya vuestra presencia
and buen apetito.  

martes, 8 de abril de 2025

La lluvia me impide trabajar





La lluvia me impide trabajar. 
 Me conecta con mis ganas
 de no hacer nada
 Miro el almanaque.
 Y en almanaque están, los días lunes,
 los martes
 Los demás días laborables
 Los sábados,domingos
 y  días feriados.
 Faltan solo los días de lluvia.


domingo, 9 de marzo de 2025

Las cosas son infinitas




Las cosas son infinitas 
 en la marquesina iluminada
 y tu tiempo es finito.
 ¿Eso no te provoca tristeza?. 
 Pobre viejo…
 El reflejo de tu rostro avejentado en la vidriera.
 Contrasta, con la mirada infantil, de un niño.
 ¿En qué noche cuesta abajo? 
 Irá rodando tu ilusión. 
 ¿Porque qué calles estará bollando tu corazón marchito?
 Hay tanta tristeza en una de tus noches.
 Que no te alcanzaría, con pegarte un tiro.
 Qué pena, morir tan desamparado.
 en un catre baleado por un tango
 No tener un mango de más, para alquilar un hotel.
 más no sea por una noche.
 para tener un poco de lujo 
 Con una calle hacia el bajo 
 Mirada desde un balcón.
 Para poder ensayar 
un vuelo hacia el infinito.




martes, 4 de febrero de 2025

La mujer nueva.





¿Quieres ser la nueva chica ?
 ¿Y qué fue de las demás ?
 le sugirió la mujer.
 Infiriendo con curiosidad a su alrededor
 Como si de las otras
 Quedará algún recuerdo en sus habitaciones 
 de la amplia mansión.
 Están por acá, le dijo el hombre barbado.
 Mostrándole en el interior de un altillo.
 Un amplio corral de madera
 Donde habitan una veintena de  mujeres encerradas.
 Con ojos brillosos como los que tienen los animales.
 Cuando se ocultan en la oscuridad 
 Pero están encerradas. Se horrorizó la mujer. 
 ¿No se resisten al encierro?
 No, dijo su carcelero. 
 Pueden salir del corral, cuando lo desen.
 Como verás, no es muy alto y nada 
les impide fugarse,
pero es un lugar muy acogedor.
 Cálido en el invierno.
 Y en el verano refresca, con una leve brisa.
 Y los atardeceres duran unas horas más.
 Que en la ciudad 
 Acá, es como si la vida prevalece el misterio.
 De una mujer nueva.