Nuestro medio es improductivo
Jamás venderíamos una hoja por nueva
Ni regalaríamos diarios en los trenes
Papel de afiche
Almanaque de panadería
Es más nos aterrara el éxito
Que se amontonan en la postremeria de los anaqueles
Que viniera el beneplácito a comprarnos con su oro
Los bosques cercenados de cantos
Las usinas secando los ríos
El papel blanco de tanto cloro.
Encontramos nuestras canciones
En las copas de los árboles
Esos que solo los pájaros alcanzan
Escapando de la mirada adusta
De la onda de un pibe
Nos aterra su éxito
Esos chicos que no crecen
hasta matar a un pájaro
Y ve aferrada su tristeza
En las alas quieta de una calandria.
Presto - silvius leopod weiss
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