Cebo

Yo siempre decía
Que no salíamos de pesca
Sino a matar lombrices
Era un chiste
Pero cuanto de verdad
Hay en un chiste
Un día antes hacíamos un pozo
Para dar con unas lombrices
Que estaban en el jardín
Y las atrapábamos en unos tarros de duraznos
Para el día siguiente llevarlas
A ese día idílico de pesca
Una tras otras eran traspasadas
Durante la mañana por el filo de los anzuelos
Y los peces lo sabían
De alguna manera
Que esas lombrices no eran de ahí
Por su asentó
Por lo callada que estaban
A nadie le debe gustar ser carnada
Cebo de algún otro deseo.







La trucha - schubert