La Verdad, esa que tanto se parece a la belleza: Una noche

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Domingo<Domingo, flor de luz, casi increíble
día. Bajas sobre la tierra
como un ángel inútil y dorado.
Besas
a las muchachas
de turbia cabellera,
vistes de azul marino
a los hombres que te aman, y dejas
en las manos del niño
un aro de madera
o una simple esperanza. Repartes
golondrinas, globos de primavera,
te subes a las torres
y giras las veletas
oxidadas. Tu viento agita faldas
de colores, estremece banderas,
lleva lejos canciones
y sonrisas, llena
las estancias de polvo plateado.

Los árboles esperan
tu llegada
para cubrirse de gorriones. Sabe más fresca
el agua de las fuentes.
Las campanas dispersan
palomas imprevistas
que vuelan
de otro modo.
No hay nadie que no sepa
que es domingo,
domingo.
Tu presencia
de espuma lava,
eleva,
hace flotar las cosas y los seres
en un nítido cielo que no era
-el lunes- de verdad:
apenas desteñido papel, vidrio olvidado,
polvo tedioso sobre las aceras.
Poema del Autor: Angel Gonzalez

Chacarera del olvidao

CHACARERA DEL OLVIDAO Letra de Duende Garnica Musica de Duende Garnica De tu palo soy hijo de tu cuero soy el olvidao en la alcancía del tiempo el que se quedó de pie poniéndote el pecho Flor obrera soy silvestre de espuma cuando el tren se va miro en las vias la luna pensando tal vez, mi pueblo encuentre fortuna Mi bofe se hinchó cuando repartieron de mi no se acuerdan dicen que nunca me vieron que no soy de aquí que ya no tengo remedio Soy el olvidao el mismo que un dia se puso de pie tragando tierra y saliva camino hacia el sol, para curar las heridas Una herida soy buscando el salario maestros de pie cuidando pichones blancos que madurarán iluminando este pago Soy el que quedó en medio e'los ranchos guacho del fiao a un mate y guiso inventado hambre y rebelión fueron creciendo en mis manos No quiero de más quiero lo que es mío al maso trampeao quiero torcerle un destino levantate cagón que aquí canta un argentino Soy el olvidao el mismo que un dia se puso de pie tragando tierra y saliva camino hacia el sol, para curar las heridas

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tipo de trabajo tan duro para no pasar la pierna de agitar una pierna como la cola de un perro que estoy pagando las deudas hasta que se sienta el calor de verdad espero que no en la calle casa chico, chico a casa todo el mundo necesita una casa para muchas personas que suben y bajan es cuidar de usted de todos modos? Nadie conoce a nadie en todos los Extraños en el paraíso en el centro comercial, casa de todos realmente necesita una casa hogar, casa todo el mundo necesita un hogar que nos tomamos en la vida está llena de trampas Me encanta mi casa y mi familia que cuando el amor es la montaña escarpada? lo hacemos en un jeep casa chico, chico a casa que usted piensa que está mejor en su casa que le gustaría mejor que el profano se olvide de que este niño necesita para alojar a su casa, Me voy a casa a casa, vivir en la calle no tengo que ser un vago y ¿Quién le va a encantar cuando las montañas se empinadas? Vamos a hacerlo-en un jeep

Space Oddity

Space Oddity Control de Tierra a Mayor Tom Control de Tierra a Mayor Tom Tome sus píldoras de vitaminas y póngase el casco Comienza la cuenta atrás, funcionan las máquinas Revise la ignición, y que el amor de Dios esté con usted Nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno, cero, arriba. Este es el Control de Tierra a Mayor Tom realmente lo ha conseguido y los periódicos quieren saber de que marca es la camisa que lleva. Ahora es el momento de abandonar la cápsula si se atreve. Habla el Mayor Tom al control de Tierra Estoy atravesando la puerta y floto de un modo muy peculiar y las estrellas parecen hoy muy diferentes. Porque aquí estoy sentado en una lata muy lejos por encima del mundo. El planeta Tierra es azul y no hay nada que pueda hacer aunque he pasado de las mil millas me siento muy tranquilo y pienso que mi nave sabe por donde ir. Diganle a mi mujer que la quiero mucho, ella ya lo sabe. Control de Tierra a Mayor Tom Su circuito esta muerto, hay algo que va mal ¿Puede oírme Mayor Tom?. ¿Puede...?. Estoy aquí, flotando alrededor de mi lata muy por encima de la luna. El planeta Tierra es azul y no hay nada que pueda hacer.

Romance de la Luna

La luna vino a la fragua con su polisón de nardos. El niño la mira, mira. El niño la está mirando. En el aire conmovido mueve la luna sus brazos y enseña, lúbrica y pura, sus senos de duro estaño. Huye luna, luna, luna. Si vinieran los gitanos, harían con tu corazón collares y anillos blancos. Niño, déjame que baile. Cuando vengan los gitanos, te encontrarán sobre el yunque con los ojillos cerrados. Huye luna, luna, luna, que ya siento sus caballos. Niño, déjame, no pises mi blancor almidonado. El jinete se acercaba tocando el tambor del llano. Dentro de la fragua el niño, tiene los ojos cerrados. Por el olivar venían, bronce y sueño, los gitanos. Las cabezas levantadas y los ojos entornados. Cómo canta la zumaya, ¡ay, cómo canta en el árbol! Por el cielo va la luna con un niño de la mano. Dentro de la fragua lloran, dando gritos, los gitanos. El aire la vela, vela. El aire la está velando.

sábado 14 de noviembre de 2009

Una noche

Una noche
con todas sus estrellas
con una sola luna
con cada una de sus horas
una noche
que jamás se repite.

En las estepas del Asia central Alexander Borodin

2 Palabras, prestadas:

Esmeralda dijo...: Edu: El tiempo es tirano y no deja incólume nuestras culpas, lo perdido quedara para siempre en el más desolador pensamiento de lo que pudo haber sido.

Esmeralda; 16 de noviembre de 2009 13:49
eduprecidente (con c ) dijo...: Esmeralda: que ilusión es el tiempo, sin nosotros.

Besotes.
Edu; 16 de noviembre de 2009 21:11

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Oda a Walt Whitman

Por el East River y el Bronx los muchachos cantaban enseñando sus cinturas, con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo. Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas y los niños dibujaban escaleras y perspectivas. Pero ninguno se dormía, ninguno quería ser el río, ninguno amaba las hojas grandes, ninguno la lengua azul de la playa. Por el East River y el Queensborough los muchachos luchaban con la industria, y los judíos vendían al fauno del río la rosa de la circuncisión y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados manadas de bisontes empujadas por el viento. Pero ninguno se detenía, ninguno quería ser nube, ninguno buscaba los helechos ni la rueda amarilla del tamboril. Cuando la luna salga las poleas rodarán para tumbar el cielo; un límite de agujas cercará la memoria y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan. Nueva York de cieno, Nueva York de alambres y de muerte. ¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla? ¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo? ¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas? Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman, he dejado de ver tu barba llena de mariposas, ni tus hombros de pana gastados por la luna, ni tus muslos de Apolo virginal, ni tu voz como una columna de ceniza; anciano hermoso como la niebla que gemías igual que un pájaro con el sexo atravesado por una aguja, enemigo del sátiro, enemigo de la vid y amante de los cuerpos bajo la burda tela. Ni un solo momento, hermosura viril que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles, soñabas ser un río y dormir como un río con aquel camarada que pondría en tu pecho un pequeño dolor de ignorante leopardo. Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho, hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman, porque por las azoteas, agrupados en los bares, saliendo en racimos de las alcantarillas, temblando entre las piernas de los chauffeurs o girando en las plataformas del ajenjo, los maricas, Walt Whitman, te soñaban. ¡También ese! ¡También! Y se despeñan sobre tu barba luminosa y casta, rubios del norte, negros de la arena, muchedumbres de gritos y ademanes, como gatos y como las serpientes, los maricas, Walt Whitman, los maricas turbios de lágrimas, carne para fusta, bota o mordisco de los domadores. ¡También ése! ¡También! Dedos teñidos apuntan a la orilla de tu sueño cuando el amigo come tu manzana con un leve sabor de gasolina y el sol canta por los ombligos de los muchachos que juegan bajo los puentes. Pero tú no buscabas los ojos arañados, ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños, ni la saliva helada, ni las curvas heridas como panza de sapo que llevan los maricas en coches y terrazas mientras la luna los azota por las esquinas del terror. Tú buscabas un desnudo que fuera como un río, toro y sueño que junte la rueda con el alga, padre de tu agonía, camelia de tu muerte, y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto. Porque es justo que el hombre no busque su deleite en la selva de sangre de la mañana próxima. El cielo tiene playas donde evitar la vida y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora. Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño. Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía. Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades, la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises, los ricos dan a sus queridas pequeños moribundos iluminados, y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada. Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo por vena de coral o celeste desnudo. Mañana los amores serán rocas y el Tiempo una brisa que viene dormida por las ramas. Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman, contra el niño que escribe nombre de niña en su almohada, ni contra el muchacho que se viste de novia en la oscuridad del ropero, ni contra los solitarios de los casinos que beben con asco el agua de la prostitución, ni contra los hombres de mirada verde que aman al hombre y queman sus labios en silencio. Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades, de carne tumefacta y pensamiento inmundo, madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño del Amor que reparte coronas de alegría. Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos gotas de sucia muerte con amargo veneno. Contra vosotros siempre, Faeries de Norteamérica, Pájaros de la Habana, Jotos de Méjico, Sarasas de Cádiz, Ápios de Sevilla, Cancos de Madrid, Floras de Alicante, Adelaidas de Portugal. ¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas! Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores, abiertos en las plazas con fiebre de abanico o emboscadas en yertos paisajes de cicuta. ¡No haya cuartel! La muerte mana de vuestros ojos y agrupa flores grises en la orilla del cieno. ¡No haya cuartel! ¡Alerta! Que los confundidos, los puros, los clásicos, los señalados, los suplicantes os cierren las puertas de la bacanal. Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson con la barba hacia el polo y las manos abiertas. Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando camaradas que velen tu gacela sin cuerpo. Duerme, no queda nada. Una danza de muros agita las praderas y América se anega de máquinas y llanto. Quiero que el aire fuerte de la noche más honda quite flores y letras del arco donde duermes y un niño negro anuncie a los blancos del oro la llegada del reino de la espiga.

La Verdad, esa que tanto se parece a la belleza

Las palabras que estan en el aire

de la a a la z

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Chacarera del olvidao

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Las rosas de papel no son verdad y queman

Romance de la Luna

sábado 14 de noviembre de 2009

Una noche

2 Palabras, prestadas:

escriben en el cielo

Andante Trio piano n.º 2

palabras soñadas, palabras escritas, siempre palabras

palabras

Oda a Walt Whitman

St. Thomas