El escritor ama las palabras

El escritor ama las palabras
Porque en ellas
Representa sus ideas, ensoñaciones, imágenes
Por sus letras entreve la realidad
Recibe subvenciones, becas, honores
Para poder escribir, ama las palabras
Porque gracias a ese amor, sobrevive
¿Amar es un mero acto de supervivencia?
Amamos los que nos da cobijo, sustento
O amamos sin razón
¿Qué hace al embrión romper la cubierta que lo protege?
Que hace a la vida, salir al mundo
Sin siquiera saber si hay palabras.

El reloj nos invita

El reloj nos invita
A perpetuarnos en el movimiento
Un segundo se ha caído
Lo demás, permanece en pie
Mi Papá quería que le regale un reloj
Fue un deseo que no pude cumplir
Quizás porque quería llevarse algo mío
Un tiempo que se obsequia.
Que es el tiempo, si no se ajusta a una malla
Que no se mira, que no se lleva consigo
Es algo que nunca podré saber
Que es una vida sin poemas
Una casa sin flores.

No te peines pensando en mí

No te peines pensando en mí
Podría creerme afortunado
Y no soy más que un pobre hombre
Ni siquiera el rey más poderoso de la tierra
Puede atrapar al sol
Con su esplendor retenerlo en su palacio
A doctrinarlo a una morada
En su propio reino tan diminuto, en su señorío
Su luz rige en el medio dia
En las alturas, redonda, como una moneda
No es más grande que uno de sus edificios
Aun mas espectacular, que el esplendor de una de sus montañas
Sin embargo el sol es todavía, aun más grande
Lo que puede llegar a imaginar
Un rey en la tierra
El rey viendo que el sol socavaba su reinado
Mandaba todas las noches, una de sus legiones
Para atraparlo llegado su atardecer
La brisa de la noche menguaba sus fuerzas
En el esplendor de una batalla
Pero pese a sus inquisidores y al oro de todos los monarcas
El sol vuelve a brillar al dia siguiente
En cada una de sus ventanas, del palacio, libre, imberbe, sagas a sus redes
Y el rey ve como va perdiendo su prestigio
Día tras día todas sus legiones
Y el sol no cesaba en su reinado
Y es para mi reino, el brillo de tu pelo
Su mismo sol y mis legiones
Las pacotillas de mis palabras.

Es una leyenda urbana

Es una leyenda urbana
Que una mujer le enseño a su perro
A lamer dulce
Un dulce chirlo y espeso
Que comúnmente se utiliza en repostería
Que la mayoría le pasa el dedo
O lo unta a una tostada, o las masitas
Que carecen de dulce
Con una cuchara o un cuchillo
Cuando desayuna o en la merienda
Que los niños comen, inocentemente
Mientras preparan la tarea del cole, o ven la tele
Primer se puso un poco
De ese dulce, bajo sus piernas
Un poco más arriba de sus tobillos
Luego del lado de adentro de sus muslos
Bajo su falda
Y el perro se hizo adicto a lo dulce
Para mi es una leyenda urbana
Yo no creo en esas patrañas
Que un perro pueda hacer esas cosas
Primero una mujer me hizo adicto a los dulces
Luego se puso un poco de ese dulce, bajo sus piernas
Del lado de adentro de sus muslos
Cada vez que la veía llegar, la identificaba con lo dulce
Cada vez que escuchaba su voz
Llamándome, diciendo mi nombre, Pichu vení
Una alegría indescifrable, se volcaba dentro mío
Una satisfacción, que solo se podría comparar
A la que se provocan en mis glándulas salivares
Cuando tengo una idea de lo dulce
La proximidad de su piel, la cercanía del interior de sus muslos.

Stydio, muere

Stydio, muere
Para Stydio no es un problema la muerte
y que dios no exista
Para Stydio es muy meritorio, la nada
El problema para Stydio, es que dios exista
y le guste las matemáticas
stydio, muere
Y va al cielo
El cielo es como esos pasillos gubernamentales
Un corredor largo y bien iluminado
Y barias oficinas a los costados
No hay sala de recepción
Donde uno puede aclarar ciertas dudas
Avisar que llego, ¡¡llege!!
O preguntar, ¿Dónde estoy?
¿Usted quien es?¿es bueno o malo?
¡¿ que paso?¿porque estoy acá?
¿Que días es?,¿hace mucho que estoy…?
En cada puerta hay un cartel
En cada cartel una aseveración, en diferentes idiomas
En uno dice , Dios judío
En otra, una puerta mas allá, dios musulmán
dios cristino , dios evangelista, dios de los testigo de jeova
dios de las Tribu meridional del congo oriental.
Y así hasta llegar a la última puerta
Donde dice, Dios no existe
En cual de todas estas oficinas
Va Stydio
Se la pasa dando vuelta
Sin entrar en ninguna
En la última tiene ciertas dudas
Porque si Dios no existe
¿ Quien hizo estas oficinas, ilumino los pasillos
Fijo carteles, y puso música funcional?
En una de esa se le acerca
un personal de este lugar
Un ente con una extraña luz a su alrededor
Que con buenos modales
Le sugiere, que en los pasillos no se puede estar.