domingo, 22 de noviembre de 2015

Las vacas nunca mueren




Vemos pasar las vacas
En camiones jaulas, repletas de sus bagajes
Las vacas nunca mueren
No hay un lugar
Donde ir a dejarles flores.
Ser vaca es no tener noción de su cuerpo
La vaca no cree que sea una vaca
Va ver un tiempo, que las costillas de esa vaca
Se irán por una parte, sus intestinos, por otra
Sus patas, traseros, serán vendidas, llevada a otro lugar
Eso no nos entristece
Es mas, lo ignoramos
Es lo mas natural, nos justificamos
Eso ha pasado desde que tenemos uso de razón
Los otros día, metieron preso a un hombre
Por matar a una vaca, comérsela muerta
Llamaron a la policía, vinieron de la televisión
Y todo aquel que su morbo lo trajo
El pobre ser fue engrillado
Y ocultado de la mirada de los demás
Encarcelado, en una prisión de máxima seguridad
Los resto del animal
Estaban disperso sobre una parrilla
Y sobre un plato arriba de una mesa
Quedaban indemnes algunas costillas
Había un par de perros con la mirada insistente
Con la esperanza aun intacta
De que alguien le tirara un hueso.

viernes, 20 de noviembre de 2015

En una llanura




En una llanura
Donde se encuentra el cielo con el suelo
El tiempo y el polvo
Hasta tropezar con nuestros huesos
Donde la distancia se yergue infinita
Hay un árbol solo
Nada más que un árbol
En el medio de este espejismo
Donde ya nuestra razón nos ha dejado
Y como buen impostor
La locura, nos colma con sus queja
Esta ese árbol y su sombra
Cuando lo vi
Salí a buscarle, corriendo
A penas pude alcanzarlo
Sin recordar los años y mucho menos la distancia
Cuando pude terminar con mi jadeo
Me repuse del esfuerzo
Logre levantar mi rostro
Mirar, hasta donde se elevan sus ramas
No hice más que preguntarle
¿Cómo había hecho ?
Para llegar hasta aquí.




domingo, 15 de noviembre de 2015

Cuando volví a la casa



Cuando volví a la casa
Seguía siendo
Las nueve de la mañana
Estaba todo, como lo había dejado
Su desorden, ya no me pertenecía.






martes, 3 de noviembre de 2015

El mugriento




El mugriento tenia la casa
Hecha una mugre
Para cuando el mugriento
Comenzó a vivir solo
La mugre se le fue arrimando
Como una insospechada compañía
Comía y no lavaba los platos
Que se iban amontonando
En una pila interminable
Fuera de la cocina
De ollas y demás enseres
Que nunca lavaba
O lavaba cuando tenia ganas
O cuando ya no le quedaban
Ni un tenedor, o vasijas sin usar
Andaba por la cocina
y no la lavaba
Cortaba el pasto y no lo lavaba
¿Sabes que?
La mugre, no te come la cabeza.



domingo, 1 de noviembre de 2015

Toda muy linda la ciudad




Toda muy linda la ciudad
Pero no hay un cementerio
¿Como que no hay un cementerio?
Si no hay uno.
¿ y cuando la gente se muere, donde la llevan ?
Todavía no se ha muerto nadie.
…debe ser por el aire
Y tener un cementerio, para recién inaugurarlo
Es como que nos da una impostura
Es como si esperamos
Que muera alguien
…Hemos intentado tener uno
Así como de compromiso
Pero la gente no quiere ir a un cementerio
Que no es un cementerio
Donde no hay una tumba, ningún hueso
Es como tener una florería
Y no vender las flores
Vender flores de plástico
Nadie esta triste, ni ausente.
Trajimos unos muertitos de otras ciudades
Pero no se sentían a gusto
No hay como la ciudad de uno
Por más que uno diga que esta en una nueva
Cómoda, pujante.
No entraban en razones
Y teníamos que regresarlos a sus ciudades
Encima que somos pocos
No queríamos que se corriera la voz
Que teníamos almas en penas.