domingo, 10 de mayo de 2015

Viajar se parece tanto a la muerte.




Me pregunto, si los animales que van al matadero
¿Tuvieron tiempo de enamorarse?
De jurarse por un momento amor eterno
De soñar con la libertad ¿si eran libres?
Habrán tenido planes, el día siguiente, del anterior
Habrán tenido un instante para despedirse
Del paisaje, de las cosas
¿Sabrían que no volverían?
¿Que sabemos, que ignoramos?
Será cierto que después de la guerra, viene el desarrollo
Será por eso que no me gusta viajar
Viajar se parece tanto a la muerte
Si es tan así.
¿Porque nadie se muere por curiosidad?
Para mi viajar es como morirse un poco
Unos quince, veinte días
Después uno vuelve creyéndose otro
Que el tiempo no ha pasado
Como quien vuelve de la muerte
(Los Lazaros modernos bajan de los aviones)
Es ahora el viaje, a nuestra poseedora
No debe haber nada más aburrido que escribir
A mi me aburría viajar en auto
No poder detenernos a cada cinco minutos
Llegar lo más antes posible
Así el viaje que duraría una normalidad, de cuatro o cinco horas
Duraría más o meno seis o siete meses
Que es como estar siempre en un mismo lugar
Quizás viajamos lo que no viajamos
Nuestro movimiento es tan imperceptible
Como las plantas siguen al sol
La tierra a las estrellas.







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