Stydio no ha escrito nada

Stydio no ha escrito nada
Se pasa las horas
Mirando lo que no hay en un papiro
Que el tiempo encuentra en blanco
Stydio dice que en tu cuerpo
Los dioses fueron escribas
En su sola lengua sabe escribir
Que algunos son capaces de leer
Y otros pasan por alto, sus pelos y señales
Cada año con sus pasos
Las estrellas se confunden
Con la luz de la mañana, como si fueran sus palabras
Y es más difícil, descifrar su lengua de tu piel
De la letra manuscrita del vaso gravado
cuales fueron las primeras
Y cuales las otras
El eco de tu vos, con el silencio creador
Tu cuerpo plano, espirrio, se va modificando
Como un río al llegar a su ocaso
Será ilegible al final del día
Es una vela que se consume
Al finalizar la noche
Stydio cree que tu piel
Lleva un mensaje, una parábola
Un nuevo mantra
Separar tus lunares, de las posibles fallas
La mordida de un perro, el cincel de un escultor
Los pliegues de un antiguo vestido
Denota dias, noches, de estudio, a luz de la luna
De vuelo de insecto
Como no confundir tu placer con la palabra sagrada
La voz del creador con el grito, mancillado de la naturaleza
Tu pelo con la sombra del dia
Cuales son las impostadas y cuales las primeras
Tu cuerpo es una piedra caliza
Que el tiempo va desgranando
En forma antojadizas, caprichosas
A cada paso que das, dejas un manto de rayuela
Varias mujeres que sean quejado de esto
De que dios no haya escrito en ellas
ni una palabra
Que Stydio allá estado días, noches
Sin descifrar ninguna.