Que pudiera hacer,
Hasta el último de mis días
Decía con buen tino un escritor
Que yo conocía
En esos días no se le ocurría
Que escribir fuera algo tan placentero
Un día volvió de la muerte, porque dijo
Que de allí abajo
No le parecía bien como se leía
Lo que había escrito en vida
Su epitafio le hacia demasiado ruido
Como una luz en plena madrugada
Fue así que volvió a la vida para escribir otro
Para tapar al que ya tenía
Mas luego volvió a morirse, sin ningún remordimiento
Hoy día, todavía puede leerse
En su letras manuscritas, sus ultimas palabras
“Silencio, que estoy durmiendo”
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