La sangre no se mescla con el río
forma estrías rojas sobre el agua
su sangre esta tibia sobre el arma
el hombre todavía no ha lavado sus culpas
nunca terminara de ver lo que ha hecho.
La mujer yace junto a la corriente
sus ojos miran al río
sobre su espalda
como una traición
brota una puñalada.
Hay un silencio de muerte sobre la tarde
un bandada de pajaros vuelven desde el invierno
un cuchillo riega de sangre el suelo
limpia el pasto la hazaña de su filo.
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